Dans le tourment, elle m'attire à elle.
Par moment, elle paraissait si laide que mon âme ne faisait que crier à l'aide ! À l'aide !
Dois-je avouer qu'elle semblait si belle qu'elle m'obligeait à retourner vers elle.
Dans le bourdonnement incessant du spleen,
Elle me suggérera de partir vers elle pour chercher des rimes
Pour en faire une hymne.
Elle était si belle que je n'eu guère envie de la regarder.
Dans la douleur du temps, elle me propose de l'écouter
Juste pour que mes craintes soient diluées, écourtées, effacées.
Elle m'occupe et me cure.
Et cela est bien sûre (bien-sûr)
C'est elle : la poésie.
La belle qui n'a pas de sosie.
Qu'aurais-je été si elle n'eut existé ?
Qu'aurais-je été si elle ne m'avait pas été révélé ?
Ma dulcinée me soulage du poids de mes jeunes années passées comme spectateur des histoires aussi soporifique que grotesque, aussi héroïque qu'obélisque.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
