Le malheur de la guerre
Se perçoit partout, sur toute la ronde terre,
Jusqu'à son fort être intérieur.
Il n'y' a pas d'Homme inférieur
Encore moins de supérieur.
Le bonheur mondial est un leurre
Qui fait de plus en plus peur.
En lieu et place d'offrir des fleurs,
Ils offrent des armes pour affamer
Des gens qui ont déjà bien faim.
En tant qu'humain, sachions tendre la main
Et ne pas que rechercher le gain
Mais et surtout partager ensemble, le vin.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
