Dans la fraîcheur de l'air
Je quittais mon pays,
Comme s'en allait l'air.
Je me dis vouloir faire de la maille
Afin de ne pas vivre sous des pailles.
Honneur et amour à ceux
Qui naguère eurent
Des valeurs à eux
Si bien qu'ils furent
Aussi bienfaiteur
Que ces gens de malheur
Avec qui ont est resté sur terre
Et qui les ont mis sous terre
Nous faisant croire
Que jamais on perdra la foi
Alors qu'eux, ont le cœur noir
Tel un charbon calciné
À la suite un écoulement de volcan
Qui s'est intégré dans les champs, les nôtres.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
