Le mensonge est le propre de la femme
Si bien qu'on ne l'attribue plus à l'homme
Tant il devient lui même la véritable cible
Et non l'instigateur.
Quel malheur ! Quels menteurs !
Se disent-elles, baignant dans l'imbécile certitude.
Cette séquence me fait penser à la solitude
Dans laquelle je trouve refuge d'habitude.
Le mensonge est d'une telle splendeur
Qu'on est tenté de demander son heure
De peur qu'il se meurt avant un peu comme une fleur
Qu'on apporte à quelqu'un qu'on pleure.
Les balles sont visibles lorsqu'elles criblent
Les destinataires de trous, c'est fou.
C'est fou de voir des Hommes-loups,
Ceux qui se comportent comme des fous
Simplement pour ne pas paraître ridicules
Un peu comme les trous du culs.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
