Il est dimanche, onze heure
Et le ciel bleu qui s'annonçait se meurt
Rejetant sa noirceur sur les gigantesques routes,
Déversant un torrent de vent.
Il est dimanche, il n'y a aucun doute
Éveillé jusqu'au crépuscule
J'étais stoïque, saoul de la foule
Dehors avant le lever du beau jour.
J'ai survécu, mieux, vécu un beau séjour
Entre un temps morose empreint d'épines de rose.
Et comme on ne peut contre la force des choses,
Je me rabâche sur mes possibilités
Car résiliant et fort loin d'être galoche,
Très loin d'être amoché par ces déchets.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
ПоэзияLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
