La force de ma plume
Passe comme l'enclume
Dans le corps sensuel du bois.
Ma plume s'assume
Un peu comme le noir
Avec sa belle peau.
Elle soigne vos maux
Rien que par mes mots,
Indifférents.
Et, édifiant,
Ma plume s'assume
Telle une belle thèse.
À l'aise comme du fer dans la fournaise,
La lumière, j'allume.
VOUS LISEZ
L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
