Là, je rentre chez mon hébergeur
Je vois des gens non hébergés
Qui crient à gorge déployée.
Ils souffrent le malheur
D'être venu ; venu chercher une petite lueur.
Et comme il fait froid,
En eux coulent leur sueur.
Ce quinquagénaire originaire d'Afrique
N'a plus rien, plus de fric.
C'est ainsi que de la vie,
Des gens basculent, paniquent.
C'était un noir, un nègre loin d'être maigre ;
Il n'a rien à boire même pas du vinaigre
Il chante, l'air heureux
Mais, son air est malheureux
Il semble avoir été valeureux
Il a l'air de ne pas être un peureux.
Il chante, fort en feu
Il fait des voeux...
Il espère quitter Impasse,
Sortir de l'impasse
Avant qu'il ne trépasse,
Et qu'il disparaisse.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
شِعرLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
