Elles étaient pleines de vices
Et les entretenaient souvent
Un peu comme des fruits qu'on vend
Bien souvent avec malice.
Toujours en groupe, elles sortent
Pour accomplir leurs tâches quotidiennes
Qui les assimilaient aux chiennes ;
D'après ce que l'on a entendu
Des gens qui vivaient dans leurs rues.
Habituées à montrer leur nudité,
Elles n'avaient plus leur identité
Que la vie a gentiment piétiné.
Engagé et déterminé à évoluer,
L'impudeur des hommes les rend pernicieuse
Si bien qu'elles sont traitées de vicieuses.
Parfois, elles font les « micheuse »
Juste pour vivre une vie heureuse
Où tous les gens pour elles creusent
Une tombe en pleine vie
Pour que jamais elles ne vivent leurs envies.
C'est triste à dire, ça faisait peut être rire
Un peu au début mais mon poème,
Lui ne parle que d'un thème
Assez terne qui mérite d'être moins ferme.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoetryLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
