Tourmenté par le crépuscule,
Je reste impassible dans ma bulle.
Je perçois le vestibule
Tel un insomniaque somnambule.
Chargé de pression, mes entités
Chantent à l'unisson, enchanté
Par la rage que ma détermination
Finira par payer, porter ses fruits.
Attendant patiemment, le jour,
Afin de m'occuper, aller travailler,
J'ai horreur de l'ennuie.
Vivant un rêve éveillé,
Je sursaute encore ce matin
Comme ceux qui ont veillé.
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L'illusion Du Vécu : Quand La Vérité Devient Triste.
PoésieLa perfection est loin et pourtant réalisable en réalité. La perfection existe dans toutes les choses. L'être humain est un être parfait. Il le sait lui même. Il construit la réalité à son gré pour toujours avoir raison. Il est vraiment parfait, si...
