Vuoti passi solitari
verso il nulla,
su foglie di cartone
croccanti come cartapesta,
avvolti da un caleidoscopio
di tinte calde:
il marrone dei rami che si denudano,
il cremisi del vino che berremo,
il giallo memoriale del sole d'estate
che attraversa l'arancione
_ultimo guizzo di energia vitale_
prima che si dissangui
nel rosso d'occidente.
Ma un rivolo di verde linfa
_come in qualche fronda_
resiste ancora dentro me
_ per poco_
pari al dono dell'azzurro
di un inaspettato cielo terso
che al mattino seguente
si fa subito mesto grigiore.
La terra ormai umida
non frena il mio incedere
che attraversa la bruma
nei campi desolati
ed io soltanto chiedo
di essere finalmente libero,
come questa nuvola
precipitata al suolo
per chissà quale peccato,
di potermi fondere con essa
e galleggiare
in una quiete incessante.
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La Brutta Stagione
PoetryRaccolta di esperimenti poetici autunnali ed invernali, i quali avrebbero l'ardire di proiettarvi nell'affascinante mistero dell'esistenza attraverso i colori delle suddette stagioni. 🥇🥇🥇🥈🥉🏅
