Kismet ✓

beijos no beco escuro

"POR QUE É QUE QUANDO DADA A OPÇÃO VOCÊ SEMPRE TEM DE ESCOLHER A MORTE?"

Já se passaram cerca de vinte minutos desde que a chuva cessou, e Alfie ainda está falando sobre o provável capô de Griselda pegando um inseto durante uma tempestade.

Ela ri, balançando a cabeça enquanto torce a toalha em suas mãos, brincando, deixando gotas de água cair nas pernas da calça, para seu desgosto enquanto ele rosna sem entusiasmo para ela.

"Acalme-se, Alfie", diz ela, jogando a toalha no chão depois de limpar a água de seus braços. "Eu estava feliz. Você sabia que dá sorte ter chuva durante um casamento? Isso significa que Shayna e Benji vão ficar bem."

Alfie balança a cabeça para ela, seus olhos se estreitaram com uma leve irritação. No entanto, seus olhos também são leves e suaves, brilhando com o riso reprimido, e ela sabe que ele deve estar um pouco divertido. "Tenho certeza que você acredita nisso, amor. Eu, por outro lado, estou convencido de que você está apenas ansioso por uma morte prematura."

"Ah, Alfie", Griselda brinca, mordendo o lábio inferior. "Olhe para você se preocupando até a morte por uma cigana."

Alfie a encara enquanto se aproxima, pegando-a gentilmente pelos quadris e pressionando-a contra a parede de pedra de um prédio.

Com a ajuda da chuva, a maioria dos festeiros saiu do campo. Há alguns retardatários irritados ao redor deles ainda tentando navegar pela grama úmida e prédios altos para entrar na cidade. Griselda e Alfie estão entre esses retardatários, tomando seu tempo para voltar para Small Heath propriamente dito.

Eles pegaram o caminho mais discreto de volta, aquele que os obriga a passar por um beco apertado entre dois prédios de fábricas abandonados.

É seguro e isolado, nublado pela escuridão da noite e estreito o suficiente para que eles possam ver qualquer um vindo de ambos os lados. Ela tem certeza que é por isso que ele está tão confortável se inclinando para frente e pegando o cabelo dela em uma de suas mãos grandes antes de colocá-lo sobre o ombro dela.

"Não é qualquer cigana", ele sussurra, com um leve sorriso nos lábios enquanto enrola uma mecha de seus cachos soltos. "E você pode parar com toda essa merda de 'preocupar-se até a morte'. Apenas fodidamente atencioso para cuidar do bem-estar dos outros, sim?"

"Minhas desculpas,” ela diz com um revirar de olhos, deixando escapar uma pequena risadinha enquanto a barba dele faz cócegas na lateral de seu pescoço quando ele encosta o nariz em sua orelha. “Eu vou ter que ir atrás da morte quando você estiver não está por aqui. Você se divertiu pelo menos? Você pode finalmente admitir que nós ciganos não somos má companhia?"

Ele dá de ombros com um suspiro desdenhoso enquanto se inclina para trás. "Estava bem. Muito melhor agora. Embora eu sinta que ainda não cumpri meu dever de cavalheiro. Esqueci minhas maneiras, sim? Eu já disse como você está linda pra caralho?"

Griselda nunca foi de ser tímida, mas ela sente o rosto esquentar com as palavras dele. Homens e mulheres a chamaram assim muitas vezes no passado, mas ninguém nunca fez isso soar como ele, ninguém nunca olhou para ela desse jeito quando o fizeram.

Ele está perto, tão perto que ela pode sentir o cheiro de sua loção pós-barba e sentir seu calor. Ele é tão grande, tão alto, e ele está olhando para ela com um carinho tão domado. Todo mundo que já a chamou de linda o fez com a maior confiança, um sorriso, uma risada rápida, mas não ele. Não, Alfie diz isso como se fosse uma reflexão tardia.

Seus olhos escurecem um pouco e sua bochecha se contrai. Ele diz isso como se lamentasse as palavras, pensando nelas novamente, sentindo uma sensação de desconforto em compartilhá-las, quase como se não devesse.