Kismet ✓

A foto mais linda e perfeita

"ARGH, PORRA."

Alfie geme, sua cabeça latejando como se alguém tivesse colocado bolinhas de gude nela e está se divertindo muito sacudindo-o. Sua visão está embaçada quando ele abre os olhos, esforçando-se para tentar ver claramente na penumbra. Ele está em uma cama em que não se lembra de ter entrado e tenta se sentar, mas descobre que não consegue porque há uma forte pressão em seu peito que o mantém preso ao colchão.

Leva um segundo para que seus olhos se concentrem, mas quando o fazem, ele é recebido com a visão de sua adorável esposa enrolada em seu corpo, parecendo tão horrível quanto qualquer anjo pode.

Aqueles lindos cachos que ele tanto ama são uma bagunça certa, puxados para trás ao acaso e emaranhados em nós nas pontas. Sua pele parece pálida, bolsas roxas profundas sob seus olhos, suas sobrancelhas franzidas de preocupação, mesmo durante o sono. Ele não pode ter certeza, mas acha que vê lágrimas secas no canto dos olhos dela, um rastro molhado descendo por sua bochecha como uma mancha.

A vontade de matar o consome. Ele nem sabe o que a colocou nesse estado, por que ela parece tão miserável, mas ele não se importa. Embora seus membros estejam lentos e sua mente cansada, ele está pronto para destruir quem fez isso com Griselda, quem manchou o anjo, quem cortou a obra de arte-

Quem ferir o que é dele.

Ele não tinha notado que ele segura um punho cheio de cabelo dela, gentilmente puxando as raízes de uma forma inconsciente de amarrar sua raiva. Ele só deixa seus dedos escorregarem quando a sente se mover contra ele e, em um instante, ela se levanta.

"Alfie!"

Porra, ela parece destruída. Os olhos dela lhe contam a história que ele já estava imaginando em sua cabeça. Essas ondas azuis são uma tempestade tingida de relâmpagos vermelhos - cruel e implacável - falando dos milhares de navios que já encontraram seu fim por causa disso.

Ele vai falar, separa os lábios para não pedir gentilmente uma explicação - especialmente um nome - para o que causou esse tipo de angústia, mas ele não consegue falar quando os lábios dela colidem com os dele.

Ele não sabe por que, mas parece que ele não faz isso há uma eternidade. Ele é pego de surpresa quando ela o belisca com os lábios rachados, exige que ele se abra para ela, agarra seu pescoço para ter certeza de que ele não vai escapar, mas ela sabe que ele nunca iria querer.

Este é um beijo que ele nunca sentiu antes dela. É tão exigente, tão desesperado, tão dependente, como a última refeição antes de conhecer o carrasco.

Ele nem tem a chance de retribuir quando ela se afasta - chorando em sua boca antes de se separar - e suas mãos imediatamente procuram a pele macia de suas bochechas. "Ei, ei..." ele murmura em seus ouvidos, uma ansiedade patética percorrendo-o enquanto ele a puxa em seu peito. "Ei, está tudo bem, amor. Que porra está acontecendo com você?"

"Alfie", ela chora, suas unhas cavando em seu peito nu enquanto ela enxuga as lágrimas em sua pele. "Oh, estou tão feliz que você está acordado."

"Claro, eu estou fodidamente acordado", ele resmunga, a confusão o agarrando quando ele tenta empurrá-la de lado para olhar para o rosto dela, recebendo o lamento mais cruel dela quando ele o faz enquanto ela o segura por toda a vida. "Agora, não vá contar a todos, mas minha coisa favorita é acordar ao lado da porra da minha esposa. Por que você está tendo um ataque?"

Apesar de sua insistência em manter-se amarrada a ele, ela recua. Seus olhos estão arregalados enquanto ela limpa o ranho do nariz, franzindo as sobrancelhas em perplexidade. "Claro que você é... Alfie, do que você se lembra?"