Kismet ✓

não vá

GRISELDA NORMALMENTE ADORA DIAS DE CHUVA.

Quando ela era mais jovem, as tempestades eram seu momento favorito para explorar. Todos em Small Heath ficariam aninhados em suas casas, evitando o ataque do tempo, o que permitia a Griselda a oportunidade perfeita de passear pela cidade em paz silenciosa, fingindo às vezes que ela era a única alma que restava em algum tipo de imaginação infantil.

À medida que crescia, as tempestades escuras não eram mais para exploração, mas para relaxamento. Eram sinais claros de que ela podia desligar a mente, afundar na cama e se aquecer no conforto das vibrações cinzentas.

Está chovendo agora. Ela pode senti-lo batendo contra o telhado da casa, mas não está a embalando para dormir, muito pelo contrário. Cada batida e cada estremecimento zomba dela, sacudindo-a momentaneamente do consolo que ela conseguiu encontrar. Está escuro também. Muito escuro. As sombras da lâmpada fraca dançam ao redor da sala, lançando aparências sem brilho e criando pesadelos do nada.

Ela adora dias chuvosos, mas gostaria que houvesse sol. Talvez se houvesse sol, ela se sentiria melhor. O sol pode injetar algum tipo de vida nela, elevar seu ânimo, dar-lhe a energia e a confiança de que ela precisa para viver seus dias.

Porque ela nunca se sentiu assim antes. Ela nunca sentiu como se tivesse morrido, como se um pedaço físico dela tivesse sido arrancado de seu próprio corpo.

Essa dor que ela está sentindo, como o homem na cama ao lado dela, parece congelada no tempo, embora ela tenha certeza de que continua se movendo ao redor deles. Ela morde o interior do lábio enquanto empurra para trás o cabelo dele que cresceu mais no último mês. Seu corpo está mais magro por não comer, seus lábios estão rachados por não falar, seu corpo está desmoronando na frente dela e tudo o que ela pode fazer é assistir.

A tensão em seu peito é insuportável, mas ela sabe que não pode chorar. Não é que ela não queira chorar, é que ela não pode chorar. Ela chorou muito desde que aconteceu e, aparentemente, as lágrimas realmente podem acabar. Então, ela fica apenas sentada aqui, observando, esperando até que aquela bolha em seu peito estoure em uma explosão violenta.

"Grissy, trouxe-te comida. A mãe de alguém diz que é bom para o bebê."

Griselda geme ao som da voz de Grace. Esta é apenas a terceira vez hoje que ela vem a esta sala, oferecendo a Griselda comida que ela não quer aceitar.

É difícil para Griselda olhar para Grace, na verdade dói para ela esticar a cabeça em direção à porta. Ela espera que desta vez seja diferente, ela espera que ver Grace alivie a tensão, que a companhia feminina a ajude, mas isso não acontece. A mulher está linda, ela sempre foi, e há um brilho nela hoje que é incrivelmente enfatizado por sua barriga arredondada. É aquele olhar de felicidade, contentamento, antecipação por seu futuro brilhante e
Griselda sabe por que ela detesta.

Griselda detesta porque é uma lembrança dolorosa de que o homem deitado na cama ao lado dela é seu marido.

Alfie.

Griselda odeia ser rancorosa pelo fato de o marido de Grace estar vivo e bem, mas não o dela.

Ela se ressente do fato de Grace estar ali sem um arranhão emocional e de estar deitada ao lado de um Alfie meio morto. Ela se ressente do fato de Grace ter passado o último mês adormecido nos braços de seu marido enquanto ela teve que ver Alfie murchar. Ela se ressente do fato de Grace voltar para o marido em poucos minutos e de continuar deitada aqui e rezar para que Alfie acorde.

Ela se ressente do fato de que o futuro de Grace é tudo o que Griselda deveria ser. 

"Eu não quero porra de peito de viúva judia", Griselda retruca, voltando-se para Alfie porque ela não consegue mais olhar para Grace, incapaz de lidar com a realidade desarmante. "Vá embora."