Kismet ✓

brasas do crepúsculo

GRISELDA É UMA PESSOA IMPERFEITA, ELA SABE DISSO.

Houve um tempo em que ela era mais jovem - talvez sete ou oito anos - e ela mentiu para sua tia Pol quando perguntada se ela tinha quebrado um vaso precioso.

Houve outra vez - desta vez ela tinha cerca de quinze anos - quando ela estava no meio de uma briga com Tommy e de alguma forma conseguiu deixar escapar em uma enxurrada de emoções que ela o queria morto.

Griselda é uma pessoa imperfeita. Ela fez muitas coisas das quais não se orgulha, inadvertidamente causou mágoa e disse muitas coisas das quais se arrepende.

Embora ela não se arrependa, implorar a Alfie para levá-la de volta a Small Heath é uma das muitas razões pelas quais ela é uma pessoa imperfeita.

Eles estão no carro, virando nas ruas escuras, e nenhum dos dois disse uma palavra durante todo o trajeto. Ele olhou para ela pelo canto do olho de vez em quando, seus lábios se separaram como se quisesse dizer algo, mas ele não disse. Ele está apenas sentado ali, amuado, furioso, cerrando os punhos ensanguentados com tanta força contra o volante que ela teme que ele o parta ao meio.

Ela entende por que ele não está falando com ela. Ela o conhece bem o suficiente agora para reconhecer todas as suas emoções por apenas uma leve contração de sua mandíbula. Ele está em silêncio porque está furioso. Ele está furioso com os assassinos italianos mortos, está furioso com as ruas fedorentas de Small Heath e está furioso com ela.

Mas isso não é sobre ele. Isso não é sobre seu orgulho. Trata-se de seus bebês, seu futuro não nascido, sua paz, e Griselda fará qualquer coisa para proteger isso.

Incluindo irritar Alfie por exigir ser levada com o irmão dela.

"Alfie..." ela começa, suspirando profundamente enquanto se vira para ele, mordendo a parte inferior do lábio. "Alfie, eu-"

"Não."

"Olha, se eu pudesse apenas-"

"Não."

"Por favor. Entenda isso-"

Ele bate as mãos contra o volante enquanto solta uma maldição enfurecida. Ela prende a respiração quando ele enfia uma mão no cabelo, tentando prender sua raiva em outro lugar que não ela, mas ela não tem medo que ele tire sua agressividade e frustração dela, nunca.

Ele rosna em sua direção e ela não deixa seu rosto cair. Ela o mantém calmo e imóvel, dedicado e empático. Ela pode ver através dos olhos dele que piscam de verde suave e azul gélido que ele está tentando segurar a língua, que há palavras venenosas na ponta deles que ele se recusa a dizer.

Ele abre a boca, mas depois olha para o dedo quebrado dela - aquele que ela não teve tempo de colocar uma tala - e seu estômago inchado e hesita.

"Amor," ele diz com uma respiração irregular, estendendo a mão para que ele possa escovar levemente os dedos contra o anel de sua mãe. Ele não sorri para ela porque ela sabe que ele não pode, mas ele parece se contentar com algum tipo de ternura sem brilho. "Agora não. Nós vamos discutir isso agora."

Ela lambe os lábios secos e assente. "Eu só-"

"Eu sei", ele sussurra, apertando o pulso dela suavemente. "Eu também."

Ela não quer largar esse assunto do jeito que ele faz. Ela precisa dizer a ele o quanto ela está arrependida. Ela precisa dizer a ele que a forma como suas palavras saíram não é o que parecia. Ela precisa tranquilizá-lo, mas não pode fazê-lo agora.

Ela está tão acostumada a empurrar e empurrar e empurrar para conseguir o que quer, e o que ela quer agora é que ele entenda. Ela tem esse desejo abrangente de forçá-lo a parar o carro e deixá-la falar, sabendo muito bem que ele faria isso por ela.