Kismet ✓

Não como você fez

"HOMENS BEM, UM DE CADA VEZ. SIM, AÍ VAI VOCÊS, PORRA WANKERS INÚTEIS. OH! OLÁ! ENTRE NA PORRA DO CAMINHÃO!"

Alfie amaldiçoa a si mesmo. Por que ele achou que era uma boa ideia trazer seus homens para este casamento? Por que ele achou que era uma boa ideia ter um? Ele deveria ter apenas marchado com Shayna e Benji até o rabino e acabado com isso. Ele nunca deveria ter permitido que seus homens se afogassem em rum e qualquer porcaria cigana que os Brummies estivessem bebendo, porque então ele não estaria nessa situação.

Mas não, ele está preso assistindo Ollie tropeçar em seus pés e cair de cabeça no colo de Ishmael, o que, é claro, inicia toda uma outra discussão e incita uma rápida sucessão de socos e xingamentos.

Alfie está prestes a pular para o lado do passageiro, deixar Ishamel mutilar Ollie e deixar um Jeremiah razoavelmente sóbrio dirigir, mas algo o obriga a parar. É um formigamento no pescoço e uma coceira na barba, um frio no ar.

É uma sensação sobrenatural que faz seus músculos doerem e sua mandíbula apertar. É desconfortável e sufocante e ele não gosta nem um pouco.

Mas, também é quase como um chamado também. É quase como se ele pudesse ouvir um sussurro sutil no vento, uma repentina separação nas nuvens para revelar um caminho iluminado pela lua.

"Oh..." ele murmura, dando um passo para longe do carro enquanto olha na direção da casa dos Shelby. "Oh, você vai ficar parado, sim? Não se mexa, não comece a brigar, e não vomite no carro. Eu voltarei."

"Mas chefe, devemos ir com você-"

"Foda-se, Ollie!" Alfie grita, chutando a mão direita de volta para dentro do carro, mais uma vez fazendo-o cair no colo de Ishamel. "Você está bêbado, cara! Não quero que você acidentalmente atire em mim, sim? Porque adivinhe, eu vou atirar em você. Então seríamos apenas dois judeus morrendo nesta terra sem Deus definhando entre os malditos gentios. De qualquer forma, quem é a porra do chefe de quem? Eu disse que voltaria!"

Enquanto Alfie se afasta do carro, ele pega o final da réplica bêbada de Ishamel, que lhe dá um soco rápido na mandíbula de Ollie, o que faz Jeremiah sair do carro para separar os dois, o que faz Alfie se arrepender de não ter atirado em todos eles.

Alfie fecha os olhos e respira fundo para se acalmar enquanto atravessa as ruas encharcadas de merda. Algo está no ar, e não é o cheiro de mijo de porco, ele tem certeza disso. Há algo inquietante na quietude.

Uma vez que ele chega ao destino que está quase pulsando com energia e tensão, ele bate na porta da frente, sem se importar que são quase duas da manhã e que quem estiver lá dentro provavelmente estará fora.

Quando ninguém atende, ele amaldiçoa e bate mais alto, não parando até que a porta se abra e uma Polly Gray de olhos turvos e vestida atenda.

"Sr. Solomons?" Polly grasna, esfregando apressadamente o sono dos olhos, os grampos em seu cabelo torcendo-o para parecer uma espécie de ninho de pássaro. "O que você está-"

"Ela chegou em casa, porra?" Alfie late, cruzando os braços na frente do peito, batendo o pé impacientemente. Quando Polly não responde, ele aperta a ponta do nariz. "Bem,ande com isso mulher! Tenho um caminhão cheio de malditos judeus putos e preciso levá-los de volta para a porra da terra prometida! Ela chegou em casa, porra?"

Polly balança a cabeça, esfregando os olhos novamente como se estivesse tentando se assegurar de que ele não é uma invenção de sua imaginação de pesadelo. "Quem?"

"Porra de Griselda Shelby", ele sai entre os dentes cerrados, se perguntando se ele deveria simplesmente entrar lá e verificar. "A porra da Griselda Shelby chegou bem em casa?"