Kismet ✓

não está pronto

"SENHOR. SALOMONS, VOCÊ ESTÁ BEM?"

Tudo o que Alfie pode fazer é cantarolar em seu assento, balançando a cabeça pensativamente enquanto olha pela janela, observando a neve que caiu durante todo o dia.

O homem à sua frente franze a testa, tossindo nervosamente enquanto embaralha os papéis à sua frente. "Sr. Solomons. Desculpe, mas... você entende o que estou dizendo?"

Alfie não pode culpá-lo. Ele está sentado em sua cadeira, imóvel, olhando para longe com a mandíbula apertada. O homem tem todo o direito de desconfiar do grande e mau gângster judeu.

Alfie tem sentido muita dor ultimamente.

Começou com pequenas dores de cabeça, dores nas costas, claudicação, desconforto geral, mas cresce a cada dia que passa. Ele ignorou a princípio, desejando que fosse embora, assumindo que não era nada.

Mas esta manhã, logo depois de sair da cama, seu estômago virou e ele correu para o banheiro para vomitar suas tripas. Por sorte, Griselda estava dormindo profundamente - imóvel porque nada pode acordar aquela garota - e ele decidiu sugar seu orgulho e visitou o médico judeu residente.

Ele esperava que o homem lhe dissesse que sua ciática estava piorando, que sua pele só precisava de uma pomada normal, não mágica, que talvez ele tivesse comido algo fodido, mas não é isso que está acontecendo.

Alfie entende perfeitamente o que foi dito.

Maldito câncer.

Aparentemente, ele pegou na guerra. Claro, tudo volta para a porra da guerra. Os gases na França, as noites alojadas em campos de ácido, as várias cicatrizes que ele carrega, foda-se tudo, mas ele tem.

Câncer.

"Quanto tempo?" Alfie questiona, quebrando o silêncio enquanto coça o queixo, olhando para o médico com calma e sem agressão. Depois de um momento de silêncio, ele suspira. "Eu não vou matá-lo, porra, Dr. Leiberman . Quanto tempo?"

O médico engole enquanto tira os óculos, juntando as mãos em sua mesa com remorso cobrindo suas feições. "É difícil dizer. Alguns pacientes com condições semelhantes vivem por anos, enquanto outros morrem em meses."

"Certo," Alfie bufa, rindo apesar do momento inapropriado. "Certo. Assim, alguns meses a alguns anos. Sim, você acertou em cheio, doutor."

Alfie sempre soube que morreria mais cedo ou mais tarde. Concedido, ele não achava que seu corpo ficando mole pra caralho nele seria o caminho, mas ele sabe de qualquer maneira. Ele sempre imaginou que seria em um momento de glória, em um negócio que deu errado, porra, às vezes por suas próprias mãos, mas não assim.

Não com uma esposa grávida. Não quando ele está se preparando para deixar o negócio para construir uma vida.

Ele suspira enquanto olha para a pequena caixa de veludo que está girando em sua mão coberta de erupções. Ele ri novamente porque este deveria ser um bom dia.

Depois de quase dois meses de busca, ele finalmente encontrou o anel de sua falecida mãe. Ele a escondera em algum lugar há muito tempo, escondeu-a porque nunca pensou que estaria em posição de dar a alguém, escondeu-a porque a ideia de olhar para ela todos os dias era horrível. Ele não o queria sentado ali, zombando dele, provocando-o, lembrando-o da vida que ele nunca teria.

Agora que ele tem alguém para quem dar, a mulher perfeita, a única mulher, ele está morrendo.

Ele está morrendo e nunca pensou que seria assim, não quando está tão perto da paz que sempre desejou.

Ele geme enquanto se inclina para trás em seu assento. "Obrigado, doutor."

"Espere!" o médico chama, levantando-se assim como Alfie. "Espere, Sr. Solomons! Existem opções-"