Kismet ✓

Nada além de oração

ALFIE PENSA EM DEMITIR OLLIE TRÊS VEZES POR SEMANA.

Às vezes, trata-se de merda inútil. Na semana passada, por exemplo, Alfie ficou estranhamente irritado com a insistência de Ollie em mascar chiclete tão alto. Ele quase atirou no pobre homem, ameaçou fazê-lo na verdade, antes de se lembrar de como seria chato encontrar outra mão direita. E, bem, talvez ele goste do rapaz um pouco.

Hoje, no entanto, o timing de Ollie não poderia ter sido pior e ele poderia realmente atirar nele.

Alfie tem Griselda na outra linha. Originalmente, ele estava tentando ter alguma aparência de dignidade, tentando manter o pouco orgulho que lhe restava, e não ligar para ela. Não, se ele a chamasse assim logo depois de vê-la, ele pareceria um idiota apaixonado. Alfie Solomons não é tolo.

Claro, a mulher mais perfeita do planeta levou uma surra brutal na noite passada, mas ela está bem, não está? E, sim, a mulher mais bonita que ele já viu olhou para ele como um fodido herói, mas isso não significa merda nenhuma.

Ele não ia ligar. Ele não queria ligar. Ele se recusou a ligar.

Mas como um idiota, ele fez

Agora, ele tem Ollie tentando interromper sua pequena pausa no trabalho. Ele diz para ele se foder e que ele vai lidar com qualquer merda que ele estragou em um minuto e suspira quando ele volta para o telefone, sua cabeça simultaneamente doendo e rindo das terríveis habilidades de negociação de Griselda.

"Tudo bem", ele resmunga, olhando para todos os papéis em sua mesa que ele precisa ler. "Acho que posso tirar um tempo da minha agenda muito ocupada para dirigir até a porra de Birmingham hoje. Não é como se eu tivesse um maldito negócio para administrar."

"Eu me considero sortuda."

Ela ri do outro lado da linha, e é muito precioso. Faz com que todos os papéis na mesa desapareçam. Isso faz com que sua dor de cabeça induzida por Ollie desapareça. Isso o faz sorrir como um idiota, feliz por ninguém poder vê-lo.

"Hoje no campo? Você lembra qual?"

"Aquele em que eu tive que salvá-lo como um maldito cavaleiro branco?" ele late de rir, girando para frente e para trás em sua cadeira. "Sim, eu não acho que eu esqueceria isso, amor. Me dê algumas horas, sim? Tenho que ter certeza de que Ollie não foi morto ainda. Eu juro que aquele rapaz fica com a minha ciática toda ferida."

"Tão fodidamente velho. Tem certeza de que tem apenas trinta e cinco anos? Minhas habilidades de leitura de mãos ficaram enferrujadas? Talvez eu tenha que obter uma segunda opinião."

Ele ri baixinho para si mesmo, tentando imaginar o que ela deve estar fazendo. Ele pode imaginá-la mordendo o lábio machucado, tentando conter o sorriso. Ele pode imaginá-la mexendo no fio do telefone, sendo ela brincalhona e atrevida.

Ele pode imaginá-la, muito feliz e explodindo pela costura ao seu chamado, e ele espera por Deus que ele esteja certo.

"Morda a porra da sua língua. Eu vou te ver, amor."

"Ok. Vejo você daqui a pouco."

Ele está prestes a desligar, mas há um momento em que ele hesita. Ele olha para os papéis em sua mesa com um resmungo.

Ele não quer mergulhar de volta à realidade. Ele não quer lidar com toda essa merda. Ele quer continuar falando com ela, continuar ouvindo suas risadas ofegantes no telefone. Ele quer roubar qualquer pedaço de paz que possa obter dela, mas ele tem outras coisas para fazer. Ele tem um negócio para administrar, rum para vender, agenciadores para gritar.

E ele se pergunta por um momento o que significa que ele prefere estar trocando piadas com ela pelo telefone em vez de ganhar a vida.

Ele desliga rapidamente, rápido demais, rápido o suficiente para se impedir de falar com ela por horas a fio, sabendo que não há fim para suas falas rápidas e sagacidade surpreendente.