A Comarca d' Ouro

Minas d' Ouro

Estava sendo mais difícil do que havia achado. Oque tinha de mais? Era só um nome! Qualquer um estava de bom tamanho. Mas nenhum ficava. Ou o pivete não gostava, ou ele se decidia por outro.

Levava na cabeça uma lista de nomes que foram descartados; alguns era notável que haviam sido inventados no desespero, ou na falta de outra coisa.

O primeiro, Paulo começou com o método que mais conhecia: "O Santo Índio". A tribo dominante na região das minas eram os Cataguás; para se poupar de trabalho, resolveu por esse mesmo.

Cataguá seria bom nome, não fosse o fato de que aquele curumí não se parecia em nada com os curumís que estava acostumado. Tinha pouco de índio nele, mas europeu tinha de sobra; não pôde evitar imaginar diante a tanta semelhança:

- Portugal-Mirim! - Gritou no espanto com sua própria ideia.

O garoto ao seu lado, o fitou com seus olhos cor de mel faiscando de raiva, e com uma careta infantil de asco.

- Que foi? Gostou não? Não gosta de bacalhau?

Continuava com cara brava e beicinho; dando a entender que aquele estava fora de questão.

- Ninguém gosta...só fingi que gosta.

Colocou-o bruscamente de volta ao lombo do cavalo; estavam de romagem pelas vilas que eram fundadas nos novos domínios paulistas, afim de inspecionar a atividade das minas. Haviam feito uma parada, e agora prosseguiam com a gira; até então, o menino não havia aberto a boca.

Quando a noite já era alta, pararam em um povoado decrépito afim de pedir hospedagem para a noitada; era aquilo, ou dormir ao relento na estrada.

Um casal; um português migrado no faro do ouro, que perdeu viagem e se casara com uma mulata alforriada; comandavam a única hospedaria e bar da cidade. Era um lugar sujo; a comida, péssima; infectado de bêbados, ratos, e algumas pulgas.

Qualquer um com o mínimo de juízo não submeteria uma criança aquela espelunca; mas Paulo não dava pela coisa; estava muito ocupado negociando o preço da cama com o português careiro.

- Quarenta pataca pela cama seu baquara?!

- Pois que vá dormir na rua! Se não, pode ir abrindo os bolsos.

-Vinte pataca, é tudo que tenho.

- Aceito a metade em dinheiro; e a outra, podes me pagar me deixando dormir com essa belezinha.

- Sou menino! Não vês não?!- Foi a primeira vez que falou; em alto e bom tom.

O português ficou em choque. Paulo também.

Afinal então, ele podia falar. Seria o fim de sua paz e sossego.

- Perdão. És que assemelha-se muito a uma rapariga.

As desculpas não soaram sinceras de maneira alguma; e não mudavam o fato de que o pilantra realmente o havia cogitado como pagamento.

De qualquer forma, o ordinário hospedeiro precisava muito do mango; e vinte contos de patacas era o máximo de dinheiro que veria em anos de bebidas não pagas. Acabou por fechar o negócio, mesmo a contragosto.

Os quartos eram no andar de cima, e qual foi a frustração de Paulo ao se deparar com uma cama. Uma única cama; naquele cômodo que só contava com a mesma, e uma cadeira de três pernas de madeira.

Aquela miséria mal comportava uma pessoa, balançava e rangia a cada movimento; o colchão devia ser feito de palha, tão magro era.

- Bufunfa jogada fora! Por isso continuo pobre!