Du fil à l'aiguille [Passion au Manoir Pourpre 3] [édité]

Chapitre 1

Février

Ethan fredonnait doucement, perdu entre sa réflexion et le choix qui s'offrait à lui. Trop, il y en avait trop et il n'avait pas droit à l'erreur, c'était...

— Dragée, trancha-t-il enfin en attrapant un échantillon entre un index et un pouce graciles.

Face à lui, son tuteur enfonça ses propres doigts dans ses boucles brunes, grognant sa désapprobation.

— Ça va jurer.

— Chamallow, alors ?

— Tes profs doivent absolument t'apprendre qu'il y a autre chose que le rose dans la vie, mon petit. Bien que tu ne sembles pas intéressé par autre chose...

Ethan plissa les yeux en pointant une nouvelle couleur :

— Alors, rose balais-dans-le-cul, dit-il.

L'homme en face de lui leva les yeux au plafond, avec néanmoins un petit sourire amusé sur les lèvres.

— Je suis à peu près certain qu'il y a seulement écrit Rose balais, tu sais.

— Et c'est très bien.

— Ça reste du rose, Ethan. Change de nuancier.

Ethan rit, puis ramena son attention sur les bobines de fils posées devant lui. Rose clair, rose layette, rose fuchsia, rose lavande, lavande, parme, violet... Il plissa le bout du nez en essayant d'identifier la nuance exacte de la bobine suivante, mais abandonna rapidement. Peu importait, il avait déjà repéré celle qu'il lui fallait, quoi qu'en pense son vis-à-vis. Oh, peut-être pourrait-il même trouver un tissu dans ce coloris pour son prochain sweat-shirt...

— Au fait, as-tu regardé les croquis des prochaines tenues ?

La voix basse et grave de son maître de stage emplissait toujours délicieusement l'air lorsqu'elle s'élevait. Depuis deux mois à présent qu'il fréquentait dans ce petit atelier, Ethan se sentait de plus en plus à son aise. Une petite bulle qui le sortait du quotidien et l'avait happé au premier jour. L'homme en face de lui y était pour beaucoup, c'était certain, mais il aimait penser que les lieux en étaient les plus grands responsables.

— Mh mmh, vite fait, le dossier traînait sur la table.

— Hier ? demanda Aaron en arquant un sourcil surpris.

— La semaine dernière... vous vous souvenez que sept jours sont passés depuis mardi dernier ? On est de nouveau mardi, Aaron.

Un bougonnement lui répondit et il rit, sans réfléchir à s'il gênait son interlocuteur. Il savait ce qu'il en était. Une aiguille glissée au bout de ses doigts, entre son index et son majeur, l'homme avait entrepris de broder la capeline d'une des tenues principales prévues pour les prochains spectacles.

— C'est pour Tanya ? s'enquit de nouveau Ethan.

— Erika. Le vert bouteille fait ressortir ses yeux sur les photos et ses cheveux flamboient.

Aaron avait un coin de sourire lorsqu'il parlait. Ses yeux sombres ne s'intéressaient jamais vraiment à Ethan dans ces moments-là, voguant sur les matières, les fils, les perles et les aiguilles. Le jeune homme se força à lever les yeux, afin ne pas fixer les mains de cet artiste trop longtemps. Ce n'était pourtant pas l'envie qui lui manquait, fasciné qu'il était par ses gestes, mais lorsqu'il brodait, Aaron ôtait ses gants et se perdait dans sa propre joie. Il y avait cette beauté douloureuse, toujours présente en le regardant. Ce quelque chose qui empêchait de poser des questions et qui imposait de fixer sans discontinuer. Ou qui empêchait, plutôt, de l'abandonner du regard.