Ter uma casa é diferente de ter um lar. Já tive muitas casas, mas não lembro de já ter tido um lar. Dou a mim mesmo esse "rótulo". Oh, lar bagunçado, por vezes sombrio, demasiado inquieto. Demasiado sofrido.
Tetos e paredes eu lar tenho, entra quem consegue, fica quem pode, pode entender quem tenta, e outros que entendem sem ao menos tentar.
Oh, lar por vezes vazio, cabisbaixo, obsoleto, desequilibrado, dolorido. Eu lar tem alergias, medos, pânico, raiva e ódio. Tento limpar, aspirar o pó corrosivo da dor, mas pra onde ele vai?
Vai e volta. Às vezes fica. De vez em quando consigo colocar para fora. Ultimamente mais, não tenho como saber ainda se está funcionando.
Bati a cabeça do lar, ela já tão judiada por dentro, sofre por fora por que os olhos, que deveriam ser janelas, se fecham no próprio mundo e atropela o mundo concreto no caminho.
Eu lar tem sede, tem fome, tanto desejo, às vezes tanta solidão. Amo a solitude, mas a solidão e a rejeição de vez em quando criam rachaduras nos muros e tetos.
Os cômodos são todos bagunçados, já disse, eu lar ainda não tem equilíbrio. Onde está a tal balança? O sol me chama para queimar, mas quero colo. O colo de quem? Não há colo para o eu lar, o eu lar deveria ser o próprio colo. E ele é, mas às vezes quer companhia.
Eu lar tem dentes que mordem, presas escondidas que por vezes assustam, mas eu lar é acolhedor, confortavel, até adorável. O eu lar é sonhador. Mas, isso ele esconde. A vulnerabilidade do lar é para poucos.
Não abra seu lar para qualquer um, mantenha as vassouras atrás das portas, sal nas quinas, placas de "cuidado, lar feroz". Não dispa seu lar, mantenha-o coberto e conservado. Ou será que não?
O eu lar não quer mais se cobrir, quer ascender todas as luzes e soltar fogos de artifício, convidar visitantes que troquem ao invés de usurpar, e algo que consiga tocar na luz mais forte sem se queimar. Será que existe alguém? Será que existe outro eu lar para que meu eu lar tenha vizinhos?
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votos secretos da identidade do vento
Ciencia FicciónInvejo as musas que não têm que escrever a própria história, ou descrever os percalços de sua própria existência, mas não acredito em minha capacidade de ser assim. Pelo menos não por completo. Eu sou minha própria musa. Em paixão, amor e dese...
