𝐁𝐋𝐎𝐎𝐃𝐒𝐇𝐄𝐃 | ᵛᵃⁿᶜᵉ ʰᵒᵖᵖᵉʳ ✓

DOS

DOS

JORDAN ABRIÓ LENTAMENTE LA PUERTA DE SU CASA, estaba muy oscuro y las luces de la calle se habían apagado hacía tiempo; no tenía intención de quedarse en casa de Ava demasiado tiempo, pero la pareja se quedó dormida mientras veía una película. Cuando Jordan se despertó, salió corriendo por la puerta de Ava y se dirigió a su casa, rezando a quienquiera que estuviera arriba para que su padre estuviera borracho o todavía en el trabajo.

Por supuesto, los dioses nunca respondieron a su favor, porque cuando abrió la puerta su padre estaba de pie en el salón. Con el ceño profundamente fruncido, los brazos cruzados sobre el pecho y los músculos abultados,—¿Dónde estabas?—.El hombre habló, con un enfado evidente en su voz.

La voz de su padre hizo que Jordan diera un salto al cerrar la puerta, debido a sus movimientos repentinos dio un portazo sin querer y maldijo internamente cuando se giró y se encontró con el ceño fruncido de su padre.

—Lo preguntaré de nuevo. ¿Dónde estabas?—El hombre se irritó, descruzó los brazos y empezó a caminar rápidamente hacia donde estaba Jordan. Sus ojos se abrieron de par en par mientras intentaba darse la vuelta para salir de la casa lo más rápido posible, pero no funcionó, su padre la jaló de la parte posterior del cabello y comenzó a arrastrarla.

Ignorando los gritos de protesta de su hija, la arrojó contra el suelo del salón. Ella se golpeó la cabeza contra el mismo, mordiéndose accidentalmente el labio al ser lanzada, abriéndoselo. Su padre observó cómo las lágrimas quemaban las comisuras de sus ojos, y vio cómo ella intentaba estabilizar su respiración para no llorar, frunció el ceño.

Se acomodó junto a ella y le puso la cabeza en el regazo, empezó a acariciarle el pelo con suavidad.—Lo siento—,le dijo su padre con calma; cualquier indicio de ira parecía haber desaparecido de su voz.—No quería hacerte daño, pero no me dejaste otra opción Querida.

Querida era un apodo que usaba para la madre de Jordan antes de que se levantara y los dejara, a veces la llamaba así cuando estaba borracho y ella sabía por qué. La confundía con Cecelia, su madre. Le acarició suavemente la cabeza mientras ella parpadeaba las lágrimas que amenazaban con derramarse, no iba a llorar. No delante de él. No ante él. Nunca más.

—¿Me perdonas?—Preguntó amablemente, con una pequeña risita en la voz debido al alcohol. La voz amable, o los arrullos, o las suaves caricias, nada de eso la engañaba ya, no como cuando era más joven; él siempre hacía esto. Se enojaba y luego, cuando la lastimaba, la consolaba diciendo que era su culpa y que él no quería hacerlo.

Era un juego para él, un juego enfermizo y retorcido, y ella estaba tan harta. No sabía qué le hizo decir lo que dijo, pero pensó en lo que había hecho antes de cerrar de golpe la ventana de su habitación y en el olor familiar de algo que la calmaba, pensó en todas las peleas que había tenido con Vance y con otros niños y en todas las palizas que había recibido de su padre. Y por una vez, se defendió.