Secuela de El poder del dolor. No es un fic independiente. El amor no es una marcha de la victoria. Una historia de cómo Siempre se convierte en Siempre. Lo que sucede cuando uno recuerda pero elige olvidar. Mientras que el otro se niega a olvidar l...
Severus levantó la cabeza lentamente, sus ojos oscuros atravesaron al sanador que había entrado en la habitación. No lo reconoció, pero estaba claro que el hombre lo reconocía a él. Severus tardó sólo un segundo en arrancar el recuerdo de su mente abierta y, cuando lo hizo, no pudo evitar fruncir más el ceño.
"¿Dónde está?"
"Acaban de terminar, la traerán en breve". El sanador dejó su ofrenda de paz sobre la mesa, junto a la silla que había ocupado Snape. "Aunque tal vez quieras volver a ponerte la cara antes de que lo hagan".
"¿El bebé?"
"A salvo, dentro del orbe, tu nuevo elfo doméstico estará junto a él muy pronto".
Severus bajó los ojos hacia el café que le habían traído. Su cuerpo por fin liberaba la tensión acumulada durante las últimas tres horas. "¿Cuándo podré llevarla a casa?"
"Tres días".
Severus no dijo nada más, con la mandíbula en silencio. El sanador le lanzó una mirada comprensiva antes de dejar el expediente que había traído en el soporte junto a la puerta. Se quedó un largo rato recordando la última vez que había visto al hombre que tenía delante. Desangrándose en la mesa de operaciones, a pocos segundos de la muerte. Era difícil creer que el hombre fuerte que había sobrevivido a semejante ataque pudiera verse tan destrozado como se veía ahora.
"Si te sirve de algo... creo que tomaste la decisión correcta..." Cuando Snape no reaccionó a sus palabras bajó la cabeza. "Deberían estar aquí en quince minutos". Sin nada más que decir, el sanador se dio la vuelta y volvió a cruzar la puerta por donde había venido.
Severus se estremeció un poco cuando el pestillo encajó en su sitio y levantó perezosamente la varita y se colocó el glamour en la cara. Volvio a dejar caer la mano a lo largo del brazo de la silla. Su mirada se desvió para observar el vapor que salía lentamente de la taza de café que le habían servido. Una batalla interna se libraba en su interior y amenazaba todo lo que había llegado a ser.
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Hermione estaba inmóvil como la muerte, con la piel apenas más oscura que las sábanas que la mantenían caliente. Severus apenas había tenido fuerzas para venir a su lado. Los sanadores ya se habían marchado, dejando sólo el goteo de la poción. El líquido púrpura oscuro fluía por un tubo invisible hacia el lado izquierdo de la clavícula, directamente al corazón.
Sus manos se posaron sobre sus brazos, que estaban perfectamente recogidos a los lados. Sus ojos se desviaron hacia su vientre suavemente hinchado, la marca de su hijo, desaparecida. Le dolía el pecho por algo tan extraño, tan inexplicable, que repasó todas las palabras que conocía para intentar darle un nombre. Sin embargo, a pesar de su extenso vocabulario, no sabía cómo definir su estado actual.
Era como estar en un sueño que parecía tan real pero tan distante. Como luchar por respirar cuando uno se ahoga y descubre que su estado de sueño ya no necesita oxígeno para sobrevivir. La sensación de haber superado algo que no debería haber sido posible.
