Not Good Enough

Chapitre 7

Les yeux des deux clones irradiaient de colère tandis que leurs poings se rencontraient. Stiles n'éprouvait actuellement aucun remords à frapper son propre frère et c'était réciproque. Stuart n'avait que faire de la gravité de ses propos à peine dissimulés derrière des simulacres d'insultes. Il était capable de bien pire envers cet hyperactif qu'il pensait haïr de tout son cœur.

- Maman avait honte de toi, siffla-t-il avant de lui rendre un coup. T'étais le seul à rester faible devant elle ! Mais elle te l'a jamais dit, non. Tu lui faisais trop pitié, elle avait peur de te casser, pauvre merde ! Elle savait que t'étais qu'un faible !

- Parle pas de maman ! Hurla Stiles en l'attrapant brusquement par le col avant de le pousser violemment à terre.

- Stiles ! Stuart ! Stop !

Mais personne n'entendait ni ne faisait attention à Thomas qui, au départ, n'osa pas s'interposer entre les deux furies qui se rouaient de coups et ne semblaient pas ressentir la moindre douleur. Ils étaient aveuglés par ce qui ressemblait à une haine aussi mutuelle. Comment pouvait-on se détester autant ? Le plus calme des trois n'en avait aucune idée mais se rasséréna et tenta de les séparer... Et se prit un violent coup de poing dans le ventre. Il ne sut pas s'il venait de Stiles ou de Stuart, mais qu'importe.

- Arrêtez, bordel ! Hurla-t-il.

- Pousse-toi, sale con ! Rétorqua violemment Stiles en l'envoyant bouler avec une force étonnante.

La force d'une souffrance trop longtemps retenue et boostée par une colère inimaginable. Pas Derek. Pas Lydia. Pas Isaac. Pas la meute.

Mais pas non plus sa mère.

Stiles avait en lui beaucoup de souffrances qu'il s'évertuait à garder muettes parce qu'il était persuadé qu'elles le rendaient encore plus faible qu'il ne l'était déjà. Il se savait, d'une certaine manière, fragile. Parce qu'il n'avait pas eu droit aux soins qui auraient dû lui être apportés. Il n'avait pas eu droit à tout l'amour dont il avait besoin. Parfois, il s'en privait, simplement pour favoriser les autres. Combien de fois s'était-il retenu d'aller déranger son père au poste parce qu'il se sentait mal et avait terriblement besoin d'une étreinte, d'une épaule sur laquelle se reposer ? Combien de fois avait-il entendu Noah dire que ses autres fils lui manquaient ? Il était patient. Il laissait toujours faire. Mais là... Mais là... Stuart l'attrapa par le col et la violence qui l'animait leur fit perdre l'équilibre à tous les deux. Ils tombèrent durement et Stiles geint : les cailloux s'enfonçaient durement dans son dos. Si l'on ajoutait à cela la lourdeur du corps de son frère sur le sien... Il prenait doucement tarif. Mais ce n'était pas tout. Il était en-dessous, en position d'infériorité et la chute lui avait coupé le souffle. Stuart ne lui laissa pas le temps de le reprendre puisque ses mains s'enroulèrent autour de son cou.

- Ils auraient pas dû te sauver quand t'as failli t'étouffer à la naissance !

La voix de Stuart était empreinte d'une rage folle que mimaient ses mains emprisonnant le cou de son frère. Ses phalanges blanchissaient tout comme celles de Stiles, qui tentait désespérément de le faire lâcher prise pour prendre une goulée d'air. Juste une. Juste pour reprendre son souffle et se venger en l'enchaînant d'une droite pour casser l'harmonie de son visage de porcelaine identique au sien.

- Mais c'est quoi ce bordel ?!

- Lâche-le, tu vas le tuer, Stuart ! Lâche-le, bordel !

Stuart et Stiles se fixaient avec une lueur malsaine dans le regard. La vue de l'hyperactif commençait à flancher mais il ne cessait de se débattre tant qu'il en avait encore l'énergie. Même alors qu'il n'avait plus d'air, même alors qu'il se sentait faiblir, il voulait l'emmerder, ne pas lui faciliter la tâche. Son genou rencontra miraculeusement les parties génitales de Stuart qui s'écroula sous la douleur et se retrouva à son tour à en avoir le souffle coupé. Stiles reprit aussi brutalement que bruyamment sa respiration et se prépara à se jeter sur cet abruti qui l'avait étranglé et qui se retrouvait à son tour en position d'infériorité. Il s'élança, fou de rage.