Cuando las rosas vuelvan a florecer

Capítulo 1: Las manos del tiempo

Debería haberlo pensado mejor para creer que cualquier cantidad de agua caliente podría eliminar sus preocupaciones. Tal vez simplemente estaba desesperado por algo que lo desahogara, aunque fuera solo un poco. Debe haber estado escuchando algo que tía Petunia había dicho una vez.

Desesperado por cierto.

La cascada de agua que caía sobre él no hizo nada para calmar su dolor, ni aliviarlo de la culpa que sentía.

Debido a su propia imprudencia, Sirius estaba muerto.

Enterarse de la profecía, enfrentarse a Voldemort, ni nada más que había soportado esta noche le molestaba tanto como lo que le había pasado a su padrino.

Harry había estado de pie junto a él, y luego se fue. Con una triste sonrisa final a modo de despedida, atravesó el siniestro arco y desapareció.

Lo que sucedió a continuación había sido borroso.

Sacado de su sorpresa por la carcajada de Bellatrix Lestrange, Harry la había perseguido, con la intención de acabar con la mujer, de causarle dolor más allá del dolor antes de matarla.

Sin pensarlo, había lanzado el único hechizo que sabía que lograría lo primero. Él mismo había sentido la agonía de la Maldición Cruciatus desgarrando su cuerpo y no había nada menos que la mujer mereciera por lo que había hecho.

Por solo un segundo, había tenido éxito, había puesto de rodillas a Lestrange antes de que ella se riera de sus esfuerzos.

En ese momento, al darse cuenta de lo que había hecho, Harry se puso serio.

No era que hubiera lanzado un hechizo que podría verlo en Azkaban por el resto de sus días lo que lo sacó de su bruma, sino que lo iba a hacer de nuevo, que quería hacerlo de nuevo.

No sabía de dónde había venido tal crueldad, pero incluso ahora que lo reflexionaba, lo haría de nuevo si tuviera la mitad de la oportunidad.

El encantamiento había estado en la punta de su lengua y si no hubiera sido por la llegada de Voldemort cuando lo hizo, lo habría pronunciado una vez más, su intención ya no era cuestionable por la mujer trastornada.

Sus manos que estaban pasando el champú por su cabello se volvieron más frenéticas cuando lo que había seguido pasó al frente de su mente.

A Harry le gustaba pensar en sí mismo como bastante competente con su varita, ya que el año anterior se había pasado preparándose y compitiendo en el torneo, habiéndolo visto avanzar a pasos agigantados. Incluso con el fiscal de distrito este año, había continuado en esa línea, pero ver a Dumbledore y Voldemort batirse en duelo solo le había demostrado cuán por debajo de ambos hombres estaba.

Ejercían una magia que nunca había visto ni escuchado, todo sin pronunciar una sola palabra y, sin embargo, el director le había informado poco después de presenciar la pelea que sería Harry quien tendría que acabar con el Señor Oscuro.

La idea era risible, aunque ni siquiera una risita sin humor salió de los labios de Harry.

Si Dumbledore creía que había una posibilidad de salir victorioso de un duelo como ese, estaba tan loco como Bellatrix.

Aun así, el hombre insistió en que la profecía era cierta.

' Ninguno puede vivir mientras el otro sobrevive...'

Las palabras eran condenatorias y lo llenaron de un pavor frío.

Harry no se hacía ilusiones de que sobreviviría a tal altercado, no ahora de todos modos.

Si había alguna esperanza de derrotar a Tom Riddle, necesitaba tiempo o un milagro.

Con lo lejos que estaba de su profundidad, Harry sospechó que solo esto último sería suficiente, pero cuando sus pensamientos se volvieron hacia los amigos que lo habían acompañado, sintió la agitación de la determinación dentro de él, ¿o era terquedad?