Je viens de me faire la réflexion que ma créativité, ma 'plume' n'a jamais été si faible et absente que depuis un an, un an et demi, peut-être plus.
Peu d'idées d'histoires, quand j'en ai enfin une, je n'arrive pas à me mettre à l'écrire, me trouve des excuses, repousse l'idée, et le fait que je n'écris plus comme avant. Les tournures de phrases, les dialogues, les descriptions, le script, tant de concepts d'écriture que je ne fais plus comme avant, quand la créativité et l'écriture étaient davantage présentes dans ma vie.
En fait je crois que je suis rouillé•e, et je déteste ça.
Les idées fusantes que j'avais au lycée pendant et entre deux cours, en marchant simplement avec la musique, dans la bulle sans limites qu'est ma tête, juste à imaginer, encore et encore, se sont transformés en pensées et en problématiques banales de jeune adulte entre deux périodes de travail, les trajets se font en voitures toujours sur font de musique mais sans l'imagination. Sans rêves.
Les gens défilent dans ma vie, tous comme les jours, les échecs, les kilomètres, les litres d'essence, de pleurs et de joies, sans que ça ne daigne s'arrêter un peu pour me laisser le temps de rêver à autre chose.
Est-ce vraiment ça, grandir ? La vie active ? Perdre la notion du temps dans une routine, une répétition si bien que j'en ai presque perdu la capacité de m'ennuyer et d'imaginer des mondes et des possibilités, prendre le temps de les écrire même si la rouille fasse que ça prenne du temps. Est-ce vraiment ça, grandir, que de juste pas vouloir vivre dans un monde qu'est tristement le nôtre? D'avoir juste peur de l'avenir, de ce qui se trame partout autour de moi, vouloir me cacher derrière un arbre et penser que plus personne ne me voit, de voir ma candeur et la simplicité liquide de me filer entre les doigts malgré toute les tentatives d'en garder un tout petit peu avec moi, quand même.
Ainsi je me fais la réflexion que si c'est cela, je crois bien que je n'aime pas ça. Et comme ces temps-ci je n'aime pas beaucoup de choses, ça fait juste un truc de plus; une goutte d'eau en plus dans les océans.
Plume mouillée,
Encre diluée ne trouve plus l'intensité d'écrire
Sur une page qui de toute façon de tiendra pas la marée.
~18/4/23~
VOUS LISEZ
Bordel De Vie
Krótkie Opowiadania1 personne = 1 001 pensées, questions et réflexions toujours plus étranges les unes que les autres. Quand mon cerveau pète un câble, des mondes, des espaces-temps se matérialisent et les mots fusent dans ma tête. Bienvenue dans mon univers, où tout...
