𝑫𝒂𝒓𝒌 𝑴𝒂𝒕𝒕𝒆𝒓 (𝑻𝒓𝒂𝒅𝒖𝒄𝒊𝒅𝒐)

II

Bien. Encuentra un lugar, agáchate, espera a que alguien lo encuentre. Él no puede ser la única persona en llegar aquí desde su universo, ¿verdad? Los Guardianes podrían estar en algún lugar cercano. Tal vez el Dr. Strange también. Solo tiene que encontrar un lugar y esperar hasta que alguien lo encuentre. Y lo encontrarán.

Porque la idea de ser el único que sobrevivió a Titán, el único que terminó aquí, es demasiado para Peter.

La lluvia comienza a levantarse cuando sale de la tienda incendiada, pegándose el cabello a la cabeza y lavándose la ceniza y la sangre de sí mismo. Hay una ventaja añadida a la lluvia: ayuda a atenuar sus sentidos mejorados. Todavía puede oler la ciudad misma: los gases de escape, el aceite incrustado en el asfalto roto, la basura en descomposición, pero la lluvia silencia esos olores. Y también ahoga el sonido. Lo cual es una bonificación; las calles están tan concurridas como cualquier ciudad, y el viento y el agua silencian el sonido de los latidos del corazón, las conversaciones y otros ruidos ambientales de la ciudad.

Realmente desea que sus auriculares hayan hecho la transferencia entre universos. Y su teléfono. Y su traje, para el caso. Todavía puede sentir su billetera en su bolsillo, pero eso es casi inútil. Nada electrónico hizo el salto entre universos, solo la ropa que Peter llevaba debajo de su traje. ¿Quizás ese era un límite para el hechizo del Dr. Strange? ¿Pero por qué? Los cuerpos humanos son un billón de veces más difíciles que la electrónica. Uno pensaría que él podría manejarlo.

—Uno estaría mal —dice una voz seca en algún lugar de la calle detrás de él. Se parece mucho al Dr. Strange.

Bien. Concentración. El sol se está poniendo detrás de las nubes de lluvia, y él no quiere que lo atrapen afuera después del anochecer. Definitivamente está en la parte mala de la ciudad; las carreteras están agrietadas y llenas de baches, las farolas no funcionan o apenas funcionan, y la policía se ve tan endurecida y ruda como los evidentes delincuentes que se escabullen por las entradas de los callejones. Más de uno lo mira con cautela o especulativamente cuando pasa, y sus sentidos arácnidos se clavan en cada uno.

De hecho, la mayor parte de esta calle parece ser antro, casas de empeño, almacenes turbios y edificios abandonados. Los pocos edificios de oficinas que salpican la calle de alguna manera parecen aún más maliciosos que los bares; más de la mitad de ellos están abandonados por completo, con ventanas rotas y entradas tapiadas. Sus sentidos arácnidos se disparan con un zumbido bajo, un zumbido inductor de ansiedad que recorre la parte posterior de su cuello. No puede precisar de dónde viene. Solo hay una sensación general de peligro-malo-cuidado corriendo en bucle en el fondo de su mente.

Se dispara, de repente, y unos pasos retumban por el callejón hacia su lado. Peter apenas ha comenzado a girar cuando algo pesado y metálico golpea sus hombros y la parte posterior de su cuello, enviándolo de cara al suelo por segunda vez en una hora. Su cabeza rebota en la acera agrietada, enviando estrellas a través de su visión.

—Por Dios, no tenías que golpearlo tan fuerte —dice una voz, divertida—. No es como si un idiota flaco como este fuera una amenaza.

—Cállate y toma su billetera, idiota —gruñe otro.

Alguien busca en sus bolsillos y saca su billetera de su bolsillo.

—Está bien, vamos a ver...

—¡Están justo ahí! —grita una tercera voz.

—A la mierda, la policía —sisea uno de los hombres. Deja caer la billetera de Peter y corre por un callejón, su amigo lo sigue de cerca. Desaparecen en las sombras y llueven en segundos.

Peter deja escapar un silencioso suspiro de alivio, extendiendo la mano para agarrar su billetera cuando el policía aparece a la vista.

—Oiga, gracias...