𝑫𝒂𝒓𝒌 𝑴𝒂𝒕𝒕𝒆𝒓 (𝑻𝒓𝒂𝒅𝒖𝒄𝒊𝒅𝒐)

XXXIII

Notas:

Un último capítulo para abordar lo peor del trauma de Peter de los últimos meses para que esté un poco más preparado para lo que está por venir. Este es un capítulo de ritmo más lento, pero las cosas comenzarán a mejorar después del próximo.

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Cuando Peter se despierta, se oye el suave ronquido al pie de la cama y dos corazones que laten. Uno en la cama y el otro a su lado. Parpadea y mira hacia la cama y encuentra a Tim boca abajo sobre las mantas, dormido, inmóvil como un tronco. Peter hace todo lo posible por apartar las piernas de su amigo dormido para no despertarlo y mira hacia su costado, todavía casi dormido.

Dick Grayson está sentado en un sillón al otro lado de la mesita de noche de Peter, concentrado en su teléfono celular. Está vestido de manera informal y parece un poco cansado y vagamente estresado. Peter solo puede adivinar cuánto tiempo lleva sentado el hombre allí y espera que no haya estado sentado allí toda la noche. No debe haber sido un buen uso de su tiempo.

Dick levanta la vista de su teléfono y sonríe.

—Hola, Pete.

Se traga una tos y se frota los ojos. Le toma un momento orientarse, reconocer que la luz extraña que viene de las ventanas es la luz del sol y que la mañana ha llegado. Le toma un segundo darse cuenta de que el cosquilleo en la parte posterior de su garganta se debe a un ataque de risa y no a la tos.

—Uf —responde Peter con voz ronca y grave. Da un golpecito en la mesilla de noche para coger su inhalador. Dick lo coge de la mesilla y se lo entrega. Peter lo coge, lo usa y suspira aliviado cuando el medicamento empieza a hacer efecto—. Gracias.

—Cuando quieras —responde Dick. Observa por un momento la figura de Nightwing que está en la mesita de noche de Peter y la recoge, divertido—. Sabes, nunca lograron hacer bien este disfraz.

—¿No lo hicieron? —pregunta Peter, dejando el inhalador sobre la radio Stark y sentándose. Se pasa una mano por el pelo y suspira, sintiéndose agotado y enfermo. Lo está, pero aun así, es un poco grosero que se sienta así.

—No —dice Dick, dejando la figura en el suelo con mucho cuidado—. Nunca se molestaron en pintar las alas en el pecho. Alguien que conocí una vez me dijo que la marca era bastante importante para ese tipo de cosas.

A Peter le hace cosquillas en la cabeza cuando Dick dice eso, pero no logra establecer la conexión. Es típico de despertarse con un resfriado terrible.

—Oh. Tenían razón —bosteza, se estira con cuidado y mira a Tim por un momento antes de preguntar—: ¿Está bien?

—Tim no sigue un horario de sueño normal y, cuando lo hace, suele hacerlo de una forma que, en el mejor de los casos, resulta vagamente preocupante —responde Dick con sequedad—. Créeme, está bien.

—¿Deberíamos trasladarlo a su habitación?

Dick niega con la cabeza.

—No. Tim duerme profundamente, pero no le gusta que lo despierten a la fuerza. Actúa por instinto si alguien lo agarra o lo asusta cuando está dormido. Su entrenamiento hará efecto.

—¿Entrenamiento? —pregunta Peter, levantándose de la cama. Arroja una manta sobre el cuerpo dormido de Tim. Tim responde acurrucándose dentro de ella como una oruga.

—Entrenamiento en artes marciales —explica Dick—. Es una tradición familiar por aquí.

—Es una tradición extraña —dice Peter.