𝑫𝒂𝒓𝒌 𝑴𝒂𝒕𝒕𝒆𝒓 (𝑻𝒓𝒂𝒅𝒖𝒄𝒊𝒅𝒐)

XXII

BATCHAT

Barbara (07:01 p. m.): Nightwing y Spider-Man necesitan ayuda, enviando coordenadas ahora.

Mensaje fallido; sin señal

Barbara (07:01 p. m.): Emergencia, todos vayan con Nightwing.

Mensaje fallido; sin señal

***

Así que tiene una pequeña situación aquí.

De izquierda a derecha: Killer Croc, encorvado para saltar, flexionando sus carnosos dedos con puntas de garra, observa a Peter con avidez, su aliento humeante en el aire gélido. A su lado está Clayface, un hombre con la piel del color de la arcilla blanca, músculos que gradualmente se vuelven más gruesos a cada momento; cuando ve que Peter lo mira, sonríe, revelando hileras de dientes irregulares como piedras, y aprieta los puños del tamaño de pequeñas rocas. Junto a él, al frente y en el centro de todo el grupo, está el Joker con su traje morado, agarrando una vieja palanca cubierta de manchas de óxido formadas a partir de sangre seca, con los dientes al descubierto en una amplia sonrisa de asesino. A su derecha hay un hombre con un sencillo traje de dos tonos, una mitad blanca, la otra mitad negra, a juego con las mitades tremendamente diferentes de su rostro. Una normal, la otra horriblemente cicatrizada, como si recién la hubieran quemado en un incendio masivo, con los labios despegados hacia atrás en una mueca de desprecio. Two-Face. Mira a Peter con frialdad, mientras lanza una moneda al aire distraídamente con una mano. Y junto a él hay una auténtica pesadilla: un hombre flacucho de más de un metro ochenta de altura que lleva una máscara de cuero sobre el rostro. Los ojos y la boca con una mueca de rictus esconden un resplandor rojo infernal en su interior, como si no hubiera ningún hombre detrás de la máscara. En sus manos descansa una guadaña con una cadena que cuelga soldada al mango. Peter puede oír el tintineo de las botellas dentro de su abrigo andrajoso mientras se mueve. Scarecrow.

Cinco de los peores de Gotham, y todos ellos mirándolo directamente. Definitivamente no tiene una figura intimidante aquí: todos se elevan sobre él, con ojos desorbitados y sonriéndole cruelmente. Se acercan a él, lobos rodeando a una presa herida. El distante crujido de los disparos de francotiradores resuena en el aire, en desacuerdo con la nieve que cae suavemente del cielo gris pizarra de arriba. Esos disparos significan que está bien y verdaderamente solo; Nightwing puede golpear rápido, pero no puede hacerlo lo suficientemente rápido como para evitar a los francotiradores. También significa que Nightwing todavía está vivo. No hay necesidad de dispararle a un hombre muerto, después de todo.

Peter se encorva en posición de luchador, pensando rápidamente. Su lado izquierdo está rígido; la piel alrededor de la herida de bala ya se está tensando debido al hematoma, sin duda enorme, que se está formando a lo largo de su torso. Se toma un momento para disparar una gota de líquido enredado sobre la herida para detener el sangrado. Tiene que contener un grito repentino de dolor; mierda, eso duele.

Está en enorme desventaja, por decirlo suavemente. Retrocede lentamente a medida que los demás se acercan, considerando sus opciones. No tiene muchas: podría huir, pero eso solo significa que estos imbéciles encontrarán y matarán a Nightwing. No es una opción. Pero seguro que no puede luchar solo contra lo peor de Gotham.

¿Puede él?

Peter parpadea detrás de su máscara. Tal vez pueda. Oracle había dicho que estaba pidiendo ayuda. No tiene que ganar la pelea. Solo tiene que mantenerlos ocupados el tiempo suficiente para que lleguen los refuerzos. Y cuanto más tiempo se abstenga de luchar, mejor le irá.

Está bien. Así que no te detengas. Mantén una actitud firme. No dejes que vean lo agotado que está. Peter endereza la espalda y se enfrenta a la pandilla que se acerca, con la barbilla en alto. Incluso hacer eso le tira de la herida, pero sigue adelante a pesar del dolor.