𝑫𝒂𝒓𝒌 𝑴𝒂𝒕𝒕𝒆𝒓 (𝑻𝒓𝒂𝒅𝒖𝒄𝒊𝒅𝒐)

XIII

Peter se sienta en su escritorio en el rincón más alejado del salón de clases. Los otros estudiantes charlan en voz baja entre ellos, apagados por la fuerte lluvia que hace tictac contra las ventanas del salón de clases y la corriente de aire frío que se filtra desde el pasillo. Él está frunciendo el ceño ante nada, ociosamente rebotando una rodilla hacia arriba y hacia abajo, distraído. Ha estado distraído la mayor parte del día, pero durante la sala de estar tiene tiempo para pensar realmente en lo que pasó anoche.

Debería haber sentido a Red Hood en ese callejón, pero sus sentidos arácnidos nunca se activaron. ¿Por qué? El tipo tenía un arma apuntándole a la cabeza. Normalmente eso enciende sus nervios y lo pone nervioso y nervioso por instinto. Pero no con Red Hood, un justiciero conocido por su mal genio y un estilo de lucha brutal. Y luego el temperamento de Peter estalló durante su conversación. Esa es la segunda vez que sucede. Tiene suerte de que su fusible no se haya disparado durante la patrulla. Si hubiera tratado de limpiar esa patrulla de payasos con su temperamento hirviendo, estarían limpiando dientes de payaso espeluznantes de las grietas de ese almacén durante los próximos tres meses.

—Alguien está pensando muy duro hoy —dice Tim, sentándose a su lado.

Tiene dos vasos de espuma de poliestireno en sus manos con la insignia de la escuela impresa en ellos. Deja uno delante de Peter. Tiene círculos oscuros debajo de los ojos y se ve más pálido que de costumbre, como si estuviera luchando contra una enfermedad.

—Ten.

Peter parpadea, sentándose en su asiento.

—¿Qué es esto?

—Chocolate caliente. Pareces frío.

Tiene frío. Ha tenido frío desde anoche, de hecho. El otoño se aferra por la piel de sus dientes durante el día, pero el invierno se filtra durante las últimas horas de la noche. Su refugio no es mucha defensa contra el viento de Gotham. Y ahí es cuando no se balancea a través de una nube de lluvia. Peter toma el chocolate caliente con gratitud.

—Gracias —dice, envolviendo sus manos alrededor de la humeante taza de espuma de poliestireno. Se empapa en el calor por un momento, luego mira a su alrededor—. ¿Dónde está Duke?

—En camino —dice Tim, revolviendo su café. Sus manos tiemblan ligeramente. Peter prácticamente puede oler la fiebre y la enfermedad saliendo de él en oleadas—. Es la noche de padres y profesores la próxima semana. Duke y yo tuvimos que enviar un formulario e informar a la escuela que nuestro papá no puede asistir. Creo que Steph está haciendo lo mismo.

Peter se congela.

—¿Noche de padres y profesores?

—Sí, mi papá está fuera de la ciudad y definitivamente no les voy a pedir a mis hermanos mayores que vengan —dice Tim. Hace una pausa para tomar un largo sorbo de su café—. ¿Qué tal el tuyo?

—Uh, no estoy seguro —dice Peter vacilante—. ¿A la escuela realmente le importa tanto si un padre se salta?

Tim piensa, entrecerrando los ojos en el Smartboard colgado en la pared detrás del escritorio del profesor.

—Tal vez. Creo que es un requisito de la beca Wayne. Algo sobre asegurarse de que los chicos que lo reciben tengan una vida hogareña estable y segura.

Mierda. Por supuesto que es. Debería haber leído la letra pequeña.

—Eh.

—Siempre puedes ponerte un bigote barato y agarrar unos zancos y pretender ser Tony —dice Sam distraídamente.

No estás ayudando, Sam.

—¿Acaba de pensar en ti? —pregunta Bucky.

—Probablemente no tomará mucho tiempo, si está muy ocupado. Los puntajes de tus exámenes están por las nubes. Entraría y saldría en media hora, como máximo —dice Tim.