The Heir to the House of Prince

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Es probable que la muñeca esté rota. Harry lo mueve experimentalmente, haciendo una mueca mientras dobla los dedos hacia atrás. Se levantan una pulgada y luego tiemblan. Los libera con un resoplido, el aguijón del dolor demasiado fuerte. Definitivamente roto. Otra vez. Suspira y abre el gabinete del baño de Dursley. La tía Petunia guarda un pequeño suministro de primeros auxilios allí y nunca menciona cuando aparece para cocinar el desayuno con tiras esteri en una herida en la cabeza o un vendaje. Hoy no es diferente. Ella echa un vistazo al aparato ortopédico de soporte en su muñeca y olfatea con desdén.

"Huevos", espeta. "Y salchichas".

Harry obedece sin palabras, ignorando la forma en que Dudley sonríe detrás de su jugo de naranja ante la evidencia de su trabajo.

"¿Qué hiciste, chico?" Vernon gruñe, sus ojos de cerdito se entrecerraron sobre el papel.

"Sí, ¿qué hiciste?" Dudley chortles.

Me negué a gritar mientras tus 'chicos' me rompían el brazo, gran D. Harry no le dará la satisfacción de decirlo. No es una maldición cruciatus, después de todo.

"Lo torcí regando las plantas", dice, levantando las cejas hacia Dudley, desafiándolo a decir lo contrario. La cara de Dudley se arruina de molestia, pero incluso él sabe que si admite haber roto el brazo de Harry, la tía Petunia se enfurecerá. La última vez que Dudley se jactó ante Vernon de que había golpeado la cabeza de Harry contra la puerta de su habitación, ella había llenado la casa con sus chillidos.

"¡Nunca digas ese tipo de cosas, ni siquiera como una broma! ¿Sabes lo que su tipo podría hacer si se enteraran? ¡Lo último que necesitamos son esos monstruos haciendo una visita a domicilio!"

Habría sido demasiado pedir que Dudley se hubiera disuadido por eso. Simplemente movió su jactancia y su tortura de Harry fuera de la casa. Aún así, esta fue una pequeña victoria. No quejarse. Incluso si fue patético.

"Regando las plantas", resopla Vernon en su té de la mañana. "Maldito debilucho".

Harry cocina salchichas y trata de escuchar la radio. Una estación local está haciendo un sorteo de unas vacaciones de verano a Creta.

"¿Por qué no podemos ir de vacaciones de verano?" Dudley exige. "Han pasado siglos".

Harry sonríe. Han pasado cuatro años, en realidad, desde la última aventura de verano desastrosa de los Dursley. El miserable rastro en todo el Reino Unido cuando Vernon Dursley trató de escapar de los búhos de Hogwarts.

"Iremos en Pascua, amor, como lo hacemos todos los años", dice Petunia.

"Piers irá a España a finales de agosto", se queja Dudley. "Solo porque es un bicho raro sangriento ..."

Harry deja de escuchar. Los locutores de radio han pasado a las noticias. Clima extraño en Kent, extraños parches de niebla que son bastante fuera de temporada. Nada útil. Nada que grite Voldemort.

Excepto por mí. Todas las putas noches.

"¡Idiota!" Petunia lo saca de su ensueño, empujándolo fuera del camino para evitar que los huevos se quemen. "Completamente inútil, como siempre. ¡Subir! Sal del camino".

Harry está muy feliz de complacer. Él se desliza más allá de Petunia mientras ella vuelca las salchichas en un plato y se escabulle una demasiado rápido para que ella lo detenga. Ella frunce el ceño y levanta la sartén grasienta, pero este baile es tan familiar para él como agachar una porra. Además, ella no dice nada. Esa es la manera de Petunia, Harry se ha dado cuenta. Ella no lo alimenta ni lo lleva al médico, pero no dice nada cuando se alimenta o se cura a sí mismo. Vernon es otro asunto, pero Vernon no lo vio, y Harry está subiendo corriendo las escaleras antes de que su tío se haya dado cuenta de que se ha ido. Abre la puerta de su habitación, toma un bocado de la salchicha y se sienta en su cama. Hedwig tiene la cabeza atrapada bajo su ala, pero ella cruje y lo mira, con los ojos naranjas melancólicos.