Harry camina hacia el océano hasta que está alrededor de sus frías rodillas, estremeciéndose mientras piedras afiladas se clavan en las suaves plantas de sus pies. Su tobillo derecho todavía está apretado, un vendaje de soporte para ayudarlo a caminar y ahora es una envoltura pesada alrededor de su pie. Harry mira fijamente el agua y cierra los ojos, sintiendo que su pecho se contrae a medida que los recuerdos surgen dentro de él. El Ministerio. Tirado debajo. Frío. Sabor amargo. Harry siente la necesidad de salir del agua, presiona contra sus frías pantorrillas hasta las rodillas, un aleteo para alejarse corriendo, pero hunde los dedos de los pies en la arena arenosa. Él se quedará aquí. Él lo soportará. Se tragará la enfermedad y la bilis que se eleva en su garganta. No será derribado por estos recuerdos. No me dejes solo en esta mierda, Harry. Él no permitirá que suceda. No decepcionará a Hermione ni a nadie más. Nadie más morirá bajo su vigilancia.
Aumento del agua.
Frío.
Amargo.
No me importa.
No puede respirar.
No puedo tragar.
Oscuro.
No me importa.
Dientes. Garras.
No me importa.
Cabello mojado.
No me importa.
Sirio.
No es bueno. Harry no puede respirar. Tropieza en el agua y por un minuto está debajo de ella y luego no está. La arena húmeda está debajo de sus rodillas y sus manos y el agua están a su alrededor en un anillo de olas espumosas. En la puesta de sol centelleante en la espuma, cree ver los ojos de la Muerte y el silbido de la cola de Grim.
"Jesús", Harry tose agua. "Solo muestra la mierda si estás cerca, Padfoot".
No pasa nada. Harry cierra los ojos contra el rocío de sal y el viento. Las palabras de Sirius desde el interior del velo. Eres un eje en el universo, Harry. Harry no se siente como un eje. Se siente como un fracaso y Sirius está muerto. Padfoot podría ser el Grim, pero Sirius está muerto. No importa lo que sea Harry, si es un mago o un nigromante o lo que sea, no puede llamarlo Grim. Padfoot puede estar en sus sueños y en la luz de la luna y las sombras, pero él no está realmente aquí. No como si estuviera más allá del velo cuando Harry podía abrazarlo y sentirse tan seguro y amado sin el dolor del vínculo parabatai. Es aplastante, esa realización y Harry jadea con eso. Nada está realmente aquí como estaba allí.
"¡Sal del agua, Maestro!" Kreacher llama.
"Sí, sí", suspira Harry. Se tambalea hasta ponerse de pie, haciendo una mueca en su tobillo dolorido y tambaleándose fuera del mar. Kreacher frunce el ceño y chasquea las yemas de los dedos. Una toalla caliente aparece alrededor de los hombros de Harry.
"¿Por qué el Maestro hizo eso?" Kreacher inclina la cabeza en una mezcla de curiosidad e irritación.
"Porque", Harry se estremece, "quería ver si todavía daba miedo".
"El Maestro y sus tontas teorías", gruñe Kreacher. "El Maestro debería entrar".
"Voy a sentarme un rato", Harry se deja caer en la elevación pedregosa de la orilla, parpadeando ante el chapoteo de una puesta de sol amarilla y rosa.
"Kreacher hará chocolate caliente", se queja Kreacher.
"Estoy bien".
"El Maestro lo tendrá".
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The Heir to the House of Prince
Fanfiction"¿Entonces eres adoptado? "Supuestamente." "Entonces tu papá ... él no es ...?" "Parece que sí." "Huh." Theo mira a Harry con esos ojos grises que se ven plateados en el humo del caldero entre ellos. "Pero tú eres el heredero de esto ... Casa del Pr...
