The Heir to the House of Prince

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"¡Sirius!" Harry grita, tropezando con el velo. "¿Estás bien? Oh, lo siento".

Sirius está de pie, no herido en absoluto, pero no está solo. Hay un hombre con él, un hombre con una barba rugosa que parece extrañamente familiar y una mujer que Harry no conoce con ojos muy extraños. Todos lo miran. Sirius tiene una expresión extrañamente cariñosa en su rostro, al igual que el hombre.

"Hola", dice Harry lentamente, acunando su mano herida contra su pecho. La sangre parece haber dejado de gotear por su brazo por un momento. "Soy Harry".

"Hola, Maestro", dice la mujer en voz baja. Harry arquea las cejas porque eso es algo espeluznante, pero definitivamente no es lo más espeluznante que le ha sucedido en los últimos dos días, así que recurre a Sirius.

"Sirius, tenemos que irnos", Harry sacude la cabeza hacia el velo. "Bellatrix - la pelea -,"

"¿Está vivo?" Sirius pregunta abruptamente, sus ojos brillantes fijos en Harry.

"Por supuesto que sí", se burla Harry.

"Tan vivo como siempre ha estado y siempre estará", dice la mujer.

"Bien dicho, mi Señora", dice el hombre barbudo con una sonrisa. Harry atrapa su mirada y algo se engancha dentro de su mente.

"Te conozco", dice Harry lentamente. Los pelos de sus brazos comienzan a levantarse, al igual que lo hacen alrededor de la magia negra. Una sensación de nieve cayendo sobre su piel.

"Y te conozco", el hombre barbudo inclina la cabeza hacia un lado. "O lo haré, o tú lo harás, en algún momento".

Harry reconoce esa voz. Un remolino de frío dentro de la magia negra, la voz resonante del primer negro. Nunca más nos rechazarás, llevarás nuestro manto toda tu vida eterna ...

"Eres el Príncipe Negro", Harry mira al hombre que inclina la cabeza con una peculiaridad de sus labios.

"Bien nos volví a encontrar, honrado mago", dice.

"¿Cómo supiste eso?" Harry mira a Sirius, esperando que parezca sorprendido, pero no lo hace, solo sonríe. Harry mira hacia atrás al Príncipe Negro. "¡Estabas vivo hace siglos! ¿Cómo es esto -?"

"Estoy muerto, cachorro", dice Sirius suavemente.

"¿Lo eres?" Harry traga saliva. La luz verde de la varita de Bellatrix, golpeando a Sirius directamente en el pecho. Él sabe que tiene sentido, pero todo lucha contra ello. Sirius está aquí, justo aquí frente a él, así que ... "¿Estoy muerto? Yo, no me siento muerto y todavía puedo escuchar la lucha, ¡está justo ahí!" Harry hace un gesto hacia el velo, hacia los sonidos de gritos y gritos y alguien gritando vagamente su nombre más allá de él. "¿No puedes oírlo?"

"No, no puedo", Sirius sonríe con tristeza. "Pero eres diferente, Harry".

Harry traga saliva y los mira a todos. Lo observan. Podría haber sido un momento, podrían haber sido décadas.

"Soy un mago", susurra Harry.

"Lo sé", Sirius toma su mano. Harry puede sentirlo. Es real, está ahí. ¿Cómo puede estar muerto? "Está bien."

"¿Cómo?" Harry dice quebrado.

"Porque estoy muerto", sonríe Sirius, "y todas las cosas muertas te conocen, Harry".

"¿Lo hacen?"

"Lo hacen, siempre lo han hecho y siempre lo harán", dice la mujer en voz baja.

"¿Por qué?" Harry exige, agarrando la mano de Sirius con fuerza. Él está justo aquí. Harry podría simplemente sacarlo adelante, tal vez despertar de cualquier maldito sueño loco que sea. "¿Quién eres, de todos modos?"