The Heir to the House of Prince

39

"Llegas tarde, Potter", gruñe Snape mientras Harry tropieza por la puerta del laboratorio de Pociones. Caminar por las mazmorras siempre es un riesgo para Harry ahora, y hoy no fue la excepción. Tres tropiezos y una maldición furunculosa que pudo esquivar arrojándose detrás de una estatua y magullándose la rodilla. Harry decididamente no está de humor para Snape.

"Lo siento, señor", espeta Harry, arrojándose a un asiento detrás de su banco de pociones habitual, lo más lejos posible del escritorio del maestro. Snape levanta la vista de lo que sea que esté marcando, los ojos negros entrecerrados, los labios retirados con una sonrisa burlona. Tiene su pesada túnica negra arrojada sobre el respaldo de su silla y está trabajando con su chaleco negro y camisa blanca. A pesar de que todavía lleva más ropa que cualquier persona normal, sin su túnica se ve extrañamente informal.

"¿Y por qué", dice Snape, poniéndose de pie lentamente, su voz chirriante como un cuchillo arrastrado a través de una tabla de cortar de granito, "¿te atreves a aparecer en mi aula como un huérfano vagabundo harapiento que acaba de ser arrastrado a través de un seto hacia atrás?"

"Tal vez porque lo soy", dice Harry, reclinándose en su silla insolentemente. No tiene el espacio cerebral para jugar tímido. Harry nunca ha tenido resaca, pero si una resaca real se parece en algo a sus resacas de cicatrices o esta resaca mágica extrema, entonces Harry no quiere tener nada que ver con ellas. Cada maldita cosa duele y, además, Snape no puede hacerle peor de lo que ya está. No, a menos que realmente decida reconocer que es el padre natural de Harry solo para tener la autoridad de infligir nuevos castigos crueles e inusuales sobre él.

Probablemente el único puente que no cruzará, Harry piensa oscuramente. Aquel en el que tiene que admitir que es mi maldito padre.

Harry no sabe que Snape lo sabe, pero sabe que Snape sabe algo. Es un torbellino confuso dentro de su cerebro y cuando lo piensa demasiado le duele la cabeza. Sin embargo, dos cosas tiene muy claras: una: conocía a mi madre y le gustaba. Dos: Él no me quiere.

"Oh, lo eres, ¿verdad?" Snape dibuja, caminando hacia Harry como una bestia acechante. Harry no puede evitar pensar en la forma en que Vernon cerró la puerta del dormitorio y movió su cuerpo gigante lenta e intimidantemente hacia Harry. Trata de no revelar la rigidez en sus huesos, la necesidad urgente que brota dentro de él para poner tanto espacio y tal vez incluso un par de paredes entre él y Snape. "Y crees que es una excusa para venir aquí sucio y sangriento y ..."

Snape deja de hablar. Está mirando la mano izquierda de Harry.

Oh, joder.

"¿Y qué, reza dime, es eso?" Susurra Snape. Su voz es mortal. Harry traga dolorosamente y decide descaradamente.

"¿Esto?" Harry dice a la ligera, levantando la mano y fingiendo examinarla. "Estaba pensando en hacerme un tatuaje".

Snape lo mira por un momento.

"¿Esto es automutilación?" Snape dice suavemente.

"Por supuesto, señor, ¿qué otra cosa podría ser?" Harry pone los ojos en blanco y cruza los brazos hacia el otro lado para que su mano izquierda quede enterrada debajo de su axila. Agradece a todas sus estrellas que ocultar sus anillos de heredero con su magia se ha convertido en una segunda naturaleza para él ahora.

"Parece el resultado de una pluma de sangre", dice Snape en voz baja, con los ojos brillantes. "Dime, Potter, ¿dónde adquirirías un objeto tan maldito?"

"Usted me conoce, profesor", le responde Harry. "Soy una vergüenza. Un terror. Un mocoso ingrato. Estoy seguro de que podría encontrar una manera, con toda esa falta significativa de inteligencia que poseo. Probablemente lo obtengo de mi padre".