Niekoniecznie sztuka.

Zimne lato

Powietrze robi się chłodne,

Ale to chyba od cierpień,

Bo wkoło trzydzieści stopni,

I zaraz znów będzie sierpień.

A w sierpniu pokutuje,

Za złamanie ci serca,

Płonę piekielnym słońcem,

Bo we mnie siedzi morderca.