В сборнике будут размещаться авторские рассказы, написанные в рамках баттлов, экспериментов или случайные короткие истории, возникшие из ниоткуда :)
Многие из них все еще ждут своего момента, чтобы стать полноценной историей...
---------
Возрастно...
Я всегда любил этот дом. Дощатую развалюху, спрятавшуюся темным пятном между порыжевших от старости сосен. Здоровался с ним, когда поднимался на веранду и та отвечала... Скрип-скрип... А я ворчал в ответ, сотый раз обещая себе и ему заменить сгнившие доски.
Я любил этот дом... Его окна смотрели на меня глазами умудренного опытом старика. И мне совсем было неважно, что их шесть. Нижние собраны из стекол разного калибра, на втором этаже одно забито фанерой, которая напоминает повязку на глазу пирата, а через другое ползет косая трещина, на мансарде они переливались разноцветным бутылочным стеклом собранного наспех витража. В каждой паре этих глаз я неизменно находил себя.
Я любил его, даже когда уезжал и проклинал это место. Даже когда поливал когда-то зеленые стены бензином из ржавой канистры. Даже когда хотел разрушить его до основания, чтобы тот меня отпустил. И я, наконец, убежал. К славе, к успеху, к мечте... Туда, где, как мне казалось, так хорошо и совсем не бывает такого стылого января. Но ты же знаешь... не смог. Колотил в еле державшуюся на ржавых петлях дверь, потом долго рыдал, привалившись к ней спиной, а дом успокаивал как мог... скрип-скрип... После я ушел, не оглядываясь.
И все равно всегда любил этот дом. Под палящим солнцем пустыни, на берегу лазурного океана, на вершине скалистых гор я всегда вспоминал его. Пытался доказать другим и себе, что могу, сумею, справлюсь... А ночами не спал, рыдая то в спальник, то в подушку, что так долго уже не слышал привычного уху... скрип-скрип...
Я любил его и вернулся... На пароме, щуря от ветра глаза, пытался его разглядеть в кромке береговых сосен. Отмахивался от разговоров, отказывался от встреч, арендовал подержанный пикап и рванул напрямик через лес. Ветер гнал меня в спину. Руль дрожал в руках или руки на нем. И когда между сосен показался он, я выпрыгнул из машины и побежал, хохоча как сумасшедший. Он такой же - словно не было этих всех лет. Чуть уставший, но флигель по-прежнему гордо утыкается в небо. Облупившаяся краска складывается в рисунок морщин, а в окнах по-прежнему светится грусть. И перед крыльцом я отчего-то робею, но потом все же вхожу на веранду...
Скрип... скрип...
Я жив.
Я вернулся домой.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
