Wrecked | VegasPete

Capítulo 4.

Dias se arrastaram.

Vegas tinha explorado a pequena ilha completamente, então agora ele não tinha nada a fazer a não ser observar o horizonte vazio. Era entorpecente e entediante. Em casa, os negócios o mantinham tão ocupado que Vegas tinha pouco tempo para dormir e não estava acostumado a não fazer nada.

Pelo menos o outro habitante da ilha estava proporcionando uma pausa no tédio. Depois de seu confronto na praia, Pete estava ... Melhor. O cara ainda se mantinha na maior parte do tempo sozinho, mas pelo menos ele não andava mais por aí como um fantasma. Ele não tentou mais provocar Vegas para espancá-lo. Ele começou a comer com Vegas, embora tivesse acessos de raiva por alguma razão fútil algumas vezes por dia antes de sair furioso para ficar de mau humor como uma criança crescida. Aparentemente, não era suficiente que Pete fosse um fanático; ele também era um chorão. Ele choramingava e resmungava sobre quase tudo, mas Vegas não se importava. Era quase um alívio. O confrontador era melhor do que deprimido. Sem mencionar que os ataques de chiado de Pete eram um tanto divertidos e havia muita falta de entretenimento na ilha. As baterias de seus laptops tinham morrido há muito tempo, assim como seus telefones e powerbanks, então Vegas se via cada vez mais inquieto, quase ansioso pelo inevitável confronto todos os dias.

—Estou farto de peixes—, disse Pete com ressentimento, olhando para os peixes em seu prato. —Quase não é comestível.—

Vegas encostou-se no tronco da palmeira e beliscou seus peixes. Era um pouco queimado, como sempre. Os peixes eram abundantes na ilha, mas pequenos e ossudos. E sem graça. —Nunca afirmei ser um gênio da culinária. Eu sou um empresário, não um escoteiro. Se você não gosta, fique à vontade para cozinhar. Alimente-se. Um conceito estranho, não é? —

Pete lançou um olhar maligno, fazendo um biquinho feroz. Ele era a única pessoa conhecida de Vegas que conseguia fazer beicinho ferozmente. Era bizarro. E também quase o fez querer enfiar o pau naquela boca carnuda, só para o calar.

Certo. De qualquer forma.
—Quantos anos você tem?— Vegas disse. —Você faria um filho de cinco anos orgulhoso com seus acessos de raiva.—

Pete olhou para ele. —Eu quero que você saiba que tenho trinta e dois.—

Vegas o encarou, genuinamente surpreso. Pete não parecia que estava na casa dos trinta. Sua pele ainda tinha o brilho saudável da juventude, perfeita e lisa, sem uma ruga no rosto. Ele parecia ótimo. Vegas estava irritado com ele mesmo por notar, mas ele era um homem gay saudável com olhos funcionais, e Pete era um cara muito atraente, com um corpo tonificado de surfista, um rosto bonito e lábios carnudos e bonitos que estavam praticamente implorando por ele.

—Você parece mais jovem,— Vegas disse, desviando seu olhar. —Eu pensei que sua esposa devia ter o roubado do berço.—

A expressão de Pete se fechou. —Ela era oito anos mais velha que eu — ele disse, sua voz sem tom, e então se afastou. Não amuado desta vez.

Só triste.

[...]

Era a noite do vigésimo primeiro dia deles na ilha quando Pete disse: —Ninguém está vindo, certo?—

Vegas ergueu o olhar de seu peixe - francamente, a este ponto, ele estava tão cansado de peixes quanto Pete - e encontrou os olhos do outro homem.

Eles se entreolharam por cima do fogo enquanto os grilos cantavam na noite. Ninguém está vindo.
Isso era algo que ele vinha tentando não pensar, mas era inegável que as pessoas deveriam ter levado menos tempo para encontrá-los. Pode ser que algo deu errado com o sistema de comunicação do avião e as equipes de busca e resgate não sabiam onde procurar. O Oceano Pacífico era enorme, e quem sabe o quanto a tempestade alterou a trajetória de voo do avião?
Ou talvez eles tivessem encontrado a outra parte do avião, parecia que o avião tinha sido despedaçado no ar. Era possível que os
outros destroços acabaram a uma grande distância de onde estavam e já haviam sido encontrados - e as pessoas pararam de procurar, pensando que todos eles estavam mortos.

Vegas se afastou de Pete e caminhou para seus suprimentos diminuídos. Seu olhar parou no pedaço de pano que segurava o que ele tinha evitado cuidadosamente pensar sobre: as sementes de tomate que ele salvou do único tomate que pegou do avião. Ele desembrulhou o pano e olhou para as pequenas sementes, seu estômago torcido em um nó desconfortável. Ele os salvou apenas em caso. Ele não tinha realmente pensado que precisariam deles.

— Ainda há uma chance — Vegas se ouviu dizer, colocando as sementes de volta. — Mesmo se eles pararem de nos procurar, talvez algum navio passe perto o suficiente para nos ver. — Suas palavras soaram pouco convincentes, mesmo para seus próprios ouvidos. Nas três semanas que estiveram presos lá, eles não viram um único navio, nem mesmo à distância. A ilha estava claramente longe das rotas usuais de navios.

A mandíbula de Pete apertou. Ele deu um aceno curto e desviou o olhar.

Foi a primeira vez que Pete não levou seu cobertor para dormir no outro lado da ilha. Ele se esticou a apenas alguns metros de distância e fechou os olhos.

Depois de extinguir o fogo, Vegas deitou-se em seu próprio cobertor. Empurrando o travesseiro sob a cabeça, ele olhou para o céu noturno. As estrelas brilhavam lindamente no alto, e ele pensou em como algumas impressões eram enganosas. As estrelas estavam a bilhões de quilômetros de distância umas das outras, não importa o quão perto eles pareciam no céu.

Ele não conseguiu adormecer por um longo tempo, e ele sabia que Pete não estava dormindo também.

Nenhum deles disse nada.
Não havia nada a dizer.
"Ninguém está vindo, certo?"

Ele plantaria as sementes amanhã.