Louis compte les jours depuis qu'il a déposé sa candidature au Conservatoire de Paris. Grand passionné de danse, il a bien l'intention de mettre à profit les vacances d'été pour se perfectionner et atteindre le niveau de ses idoles.
Malheureusement...
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Les jours filaient, et nous avions presque oublié qu'on vivait tous sous le même toit à cause d'une erreur de réservation. Il était dorénavant commun pour nous de petit-déjeuner ensemble, et nous n'avions pas assisté à d'autres disputes entre Dan et Harry. Ils s'ignoraient magistralement, et nous... On faisait semblant de ne rien voir.
Après le fiasco au bar Enrica, Harry s'était montré curieusement plus ouvert. On passait la plupart de nos journées ensemble, et quand on partait quelque part avec ma famille, il nous accompagnait toujours. Nora s'y était attachée en un rien de temps, et il était vraiment chouette avec elle.
Le matin même, Harry m'avait proposé de l'accompagner voir son grand-père, qui vivait dans les hauteurs de Manarola. J'avais accepté, et nous nous étions mis en route une fois notre petit-déjeuner avalé. Nora avait pleurniché pour nous suivre, mais ma mère avait refusé, nous trouvant encore trop jeunes pour nous occuper d'une enfant de sept ans.
Nos sacs sur le dos, nous marchions depuis quelques minutes.
— Pourquoi vous n'êtes pas allé séjourner chez ton grand-père s'il habite ici ? demandais-je.
Harry hausse les épaules, énigmatique, comme toujours, mais il me répond.
— Mon grand-père ne peut pas voir Dan en peinture.
Avant que je ne pose la question, il poursuit de lui-même. Je ne peux m'empêcher de hausser les sourcils.
— Mon grand-père n'a jamais été d'accord que ma mère se marie avec un Français athée. C'était inconcevable, et un peu déshonorant dans ma famille. Mais, ils ont fait un effort avec Dan, vraiment. Mais ce... Mais il n'a pas résisté à l'idée d'étaler ses principes, sa pensée, et de faire son intéressant, en ne sachant pas pourquoi il n'a plus jamais été invité par la suite. C'était un gros sujet de dispute entre mes parents, et depuis un an, c'est encore pire pour mon grand-père : il ne supporte même pas que j'évoque Dan.
J'ai envie de creuser, et je m'apprête à poser un milliard de questions avant qu'il ne m'arrête.
— C'est là.
La maison est petite, et ne paye pas de mine, mais j'ai appris qu'il ne faut pas faire attention aux apparences ici. Les Italiens aiment conserver leur façade d'antan, mais aménager leur intérieur avec goût.
Harry ne sonne même pas, il entre tout simplement en criant "Nonno", et ça me fait sursauter. Je le suis comme une ombre à travers la maison, contemplant les différentes œuvres d'art accrochées aux murs. Elles sont foisonnantes, donnant à l'habitation des allures de galerie d'art. Le couloir étroit donne sur la salle de séjour, ou un vieux monsieur lit son journal en se balançant sur son rocking-chair. Son visage s'illumine en voyant Harry, et il se lève prestement pour aller l'étreindre. Ils se parlent en italien, et ce n'est qu'à ce moment que je m'en rends compte : le grand-père de Harry ne parle pas français.
