LO QUE QUEDA DE MI

ASPIRINA

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Sus costillas tronaron hasta romperse de forma cruel y espantosa... más específicamente 2 costillas medias... era tan pequeño y frágil que ciertamente no fue un gran trabajo causarle tanto daño con solo una patada...
Tenía 7 años, relativamente las cosas estaban llenos bien en casa tomando en cuenta que por ahora al menos su hermana y madre estaban a salvo... o bueno, a salvo hasta donde su mente de Niño comprendía...

Su padre siempre fue así, o al menos desde que él nació, realmente suponía que era su carácter por que en aquel entonces aún tenía un buen trabajo en un buen puesto y con buena paga... tal vez solo se trataba de "su mal humor" como le llamaba su madre, esta misma juraba que en efecto su padre era un hombre dulce y afirmaba que los amaba, solo llegaba cansado y por eso solía recurrir a métodos crueles para desenterrase, aun que con el tiempo había llegado a la conclusión de que en efecto, no era que su padre estuviera estresado, solo era un pedazo de mierda, uno que no baila la pena, aun que claro eso con 7 años no lo entendía, y con su madre defendiéndolo todo el tiempo su mente simplemente no tomaba un lugar concreto, bagaba de un "el nos ama" a un "nos va matar", era triste que a esa edad ya temiera por su vida, por su bien estar y por lo que posiblemente seria su futuro, quiero decir, no tenia un lugar donde ocultarse, no tenia a lo que llamaban "un lugar seguro", la escuela por ahora estaba lleno terrible, apenas había entrado a este nuevo colegio a inicio de ciclo, y ya lo habían apodado nuevamente, en la escuela le decían Trabias (por trabarse al hablar, y repetir cosas, también por decir cosas sin contexto), y ahora en esta nueva escuela le decían "Ticci Toby" por los tics supongo (apodo que para su desgracia se quedaría con el hasta 7mo año, año en el que lo sacarían de la escuela definitivamente), si la escuela estaba mal su casa estaba peor, y ni siquiera como si tuviera amigos para irse a ocultar a sus casas y alejarse un rato de la mierda que resulto ser su simple existencia... estaba solo, y sin salida, quiero decir, su hermana era su única amiga, pero no servia de nada si ella también estaba atrapada dentro de esa misma pesadilla, aun que bueno, a ella le estaba lleno mejor, después de todo, mínimo ella si tenia amigos, el mismo contexto con diferentes variantes si es que así se le podía llamar.

la sangre se le derramo de la nariz, especificamente primero de la fosa izquierda y luego de la derecha, un martirio manchado de rojo que luego desemboco en un grito de furia aun mas autentico, su padre furioso lo tomo cruelmente de su cabello (en aquel entonces eran largo hasta un poco mas abajo del hombro) y lo agito como si de un simple peluche se tratara, _PEDAZO DE MIERDA!!, MANCHASTE LA ALFOMBRA!!-. ¿y como no seria así?, quiero decir, su padre había sido el causante de la pequeña hemorragia de su nariz para empezar, pero claro que un hombre como el ni siquiera se resignaría a parar su furia por ver a su hijo, un infante pequeño y frágil, llorar y sangrar por la nariz ni siquiera sabiendo que ya le había roto dos costillas. Mas sin embargo, el era un niño, y su cerebro era tan manipulable que en tan solo un minuto el niño  acabo aceptando que en efecto, había sido su culpa, y ahora sus frágiles emociones solo se concentraban en un mar de pensamientos infantiles eh inocentes sobre la ahora in lavable y permanente mancha de sangre en la blanca alfombra que tanto amaba su madre, después de todo no hace mucho en la escuela les habían advertido en clase de arte que si manchaban algo con pintura posiblemente no se podría quitar, en ese caso, ¿cual era la diferencia entre la pintura roja y la sangre que salía de su nariz?.