A Turn of the earth

Capitulo 3

15 de abril de 2002

            Hace un frío jodido para ser abril. Dean no está vestido para eso; al menos, no está vestido para las montañas de Montana por la noche. Todo su cuerpo se siente entumecido y retorcido, como si sus articulaciones crujieran con su paso mientras regresa a la cabaña. Sus ojos siguen escociendo y escociendo por el viento frío, y estornuda, su mandíbula palpita con lo que está seguro es un hematoma inminente.

            Con ternura, levanta los dedos para masajear el lugar donde siente que se forma un nudo violáceo. Su padre se había ido al bosque para cuidar del kitsune él solo y le había gritado a Dean que regresara a la base, lo cual es una orden que Dean no puede ignorar exactamente, sin importar cuánto quiera demostrar su valía.

            Dean presiona suavemente sus dedos en el punto dolorido en su mandíbula, sus ojos vuelven a llorar automáticamente ante la sensación. Empuja con más fuerza, punitivamente, hasta que los nervios de su mandíbula parecen morder de dolor.

            Después de aproximadamente media milla más de caminar penosamente, maldecir y tropezar, puede vislumbrar, a través de los árboles, una visión de la cabaña donde él y su padre habían instalado el campamento para el fin de semana. El tenue resplandor ámbar de las ventanas de repente parece una bendición del cielo, dada la noche de mierda de Dean, y camina miserablemente por el camino de tierra abarrotado hacia la casa, con los músculos de los muslos ardiendo.

            Se quita la chaqueta en cuanto entra y se dirige al baño para revisar su rostro en busca de más heridas. Se detiene frente al espejo, apoya los brazos a cada lado del lavabo de mármol y observa su reflejo con disgusto. Su mandíbula se ve fea, ya hinchada y empezando a mancharse, y hay una pequeña laceración punzante en la suave piel entre la ceja y el párpado. Sus ojos parecen llorosos, enrojecidos, cansados.

            Furiosamente, golpea el vidrio, no lo suficientemente fuerte como para romperlo, pero sí lo suficientemente fuerte como para lastimarlo, sus nudillos se entumecen y hormiguean por el impacto.

            "Hijo de puta", gruñe, acunando su mano, y en ese momento se oyen dos golpes fuertes en la puerta principal de la cabaña.

            Dean se congela, luego busca el arma en su cintura. De ninguna manera su padre había terminado la búsqueda tan rápido.

            El dolor punzante en su mano y rostro de repente parece disiparse cuando levanta el arma y se arrastra hacia la puerta principal con paso suave. Presiona la boca del arma contra la madera de la puerta, conteniendo la respiración durante uno, dos, tres segundos antes de abrir la puerta, quitar el seguro y apuntar con el cañón al extraño.

            Bueno... no extraño. Es Cas, su cabello tan desastroso como siempre, sus hombros caídos, sus mejillas sonrosadas por el frío.

            "Hola, Dean", dice Castiel, mirando el arma con cierto desinterés.

            "Cas", dice Dean con la misma cordialidad; Su aliento contenido se descomprime, ya sea por alivio o sorpresa, y baja el arma, sintiendo su pulso más lento.

            "¿Puedo pasar?"

            Dean asiente sin decir palabra, haciéndose a un lado para permitir que Castiel entre, los latidos de su corazón se aceleran repentinamente por una razón diferente que hace que su estómago se apriete. Han pasado... dos, casi tres meses desde la última vez que vio a Castiel, y no quiere admitirlo, pero está... un poco contento de verlo de nuevo. Cada vez que Cas desaparece, Dean está un poco más convencido de que está jodidamente loco.