Вспышка молнии на зимнем небе

46♥️

Резать тросы? Красть велосипеды!

Красть этот вечер в дневник памяти. Красть себе свою жизнь. Красть силуэт Марка, летящего впереди. Я смеюсь и с трудом успеваю.

Красть счастливую морду Большого Пса с высунутым языком, выглядывающим из сумки. Красть пролетающие мимо чужие окна, чужие судьбы, чужую пятницу бесснежного декабря.

Мою пятницу бесснежного декабря?

Это моё.

Воздух морозный, но чужой велосипед почему-то греет сердце. Кто и куда на нем ездит?

Он симпатичный, девчачий, на таком можно гонять куда-нибудь на почту, чтобы отправлять бумажные письма по старинке. С фотографиями, сделанными на пленку. Друзьям, живущим в разных частях света.

Или в библиотеку. В настоящую библиотеку с зелеными лампами, деревянными столами и запахом пыльных книг и ковров.

На секунду я представляю, что всё это моё - и мой велосипед - и письма мои - и книги в той библиотеке, и жизнь сквозь неоновые огни вечернего города с бесконечной вереницей уютных дел. А потом - в конце дня - вечерний чай у окна и огромные планы на завтра.

Хорошо.

Только это не я.

Я опять возвращаюсь к тому, что не я. А что я? Впрочем...

Важно ли это?

Мы доезжаем до границы района. Здесь как-то по-другому, другая атмосфера. Меньше магазинов, сосны выше, освещение тусклей. Полутемный подземный туннель, а вдоль него - несколько пятиэтажек. На кухнях там что-то готовят. Везде теплеет жизнь.

Я часто и быстро дышу.

Марк останавливается и складывает руки на руль. Ждет меня.

Ему так всё это идет. И это черное пальто, и этот ветер в голове, и эта хитрая улыбка. И этот пёс всегда с собой. И васильковые носки. И краденые инструменты. И это желание всем помогать. И все его странные странности.

Может, мне тоже идет мой всклокоченный вид и мешковатая одежда. Может, и в этом хоть что-то да есть?

Размечталась. Ну да.

"И ничего не да. И ничего не размечталась. Давай ещё. Давай".

Кай! По-прежнему со мной. Всегда со мной. Родной, знакомый, милый.

Я резко торможу.

Я же помню все наши с тобой "а еще".

-Мы могли бы исследовать город.

-Покупать в магазинчиках всякую дрянь. И гулять допоздна. Везде. Всюду.

-Слушать музыку вместе. И обсуждать.

-Собирать материалы для книги.

Я обещала это всё тебе. Но я сейчас здесь, я с другим человеком.

Я предатель, да, Кай? Я...

-Давай забежим в магазин?

Марк указывает на какой-то маленький магазинчик. В нем так уютно горит свет.

А у меня сердце в районе педалей выпало и разбилось.

Еще один пунктик из нашего списка. Нашего с тобой. А не нашего с ним.

Я подхожу к нему ближе.

-Пожалуйста, - голос у меня срывается. - Давай мы вернем всё как было. И инструмент. И велосипеды на место. И себя мы... на место поставим.

Мне хочется сквозь землю провалиться. Я опять даю заднюю, снова. Разве он виноват?

Никто ни в чем не виноват. Кроме, наверное, снова меня.

Он молчит грустно целую вечность.

-Хорошо. Да, как скажешь. Но давай мы захватим бутылку воды. Знаешь, я умираю от жажды. На секундочку...

Стыдно. Так стыдно, что ах. Хоть бы раз я спросила у Марка. Что хочет он.

А то всё я... да я.

-Конечно. Какие вопросы. Конечно.

И я старательно киваю головой.