Вспышка молнии на зимнем небе

27♥️

Я вдыхаю густой запах книги и смотрю на людей в душном книжном.

-Мне нравится придумывать про них истории. - Марк говорит заговорщически. - Посмотри на ту девочку-подростка в желтой куртке. У нее пальцы испачканы краской. Думаю, она рисует.

Думаю, она умеет вскрывать замки от подвалов, крыш и тайников. От всяческих злачных местечек. Там достает скоп баллончиков с краской. И делает это во тьме по ночам. Рисует на стенах шедевры.

Взгляни на эти тени под глазами.

Она не спит, но это ее не тревожит. Ей нравится такая жизнь. Нравится чувствовать себя особенной. И быть особенной. Смотреть на подруг. Улыбаться. И думать: "а я не такая".

Ей нравится носить в себе тайну. Любить в себе тайну. Знакомо. Не так ли?

Я замечаю мягкую улыбку. Он смотрит в свои черные кроссовки. Но не на меня.

-А... что бы ты сказал про девочку в темной куртке? С коричневым длинным шарфом. Про ту, что к тебе ближе всех?

-Ты уже про нее все сказала.

-Что именно?

-Что она ко мне всех ближе. Всех.

-А еще что?

Он улыбается еще шире.

-Что она обожает ноябрь. И качели. И грустную музыку в старых наушниках. Что она приходит во двор каждый вечер, чтобы только взглянуть на огни. В чужих окнах.

Но не в своих.

Что она в себе носит целую книгу.

Что еще любит снег. Только снега все нет... И она часто смотрит на небо.

Что она очень любит свое одиночество. И оно причиняет ей боль. Но она все равно его любит.

Преданно. Как и того человека. Который это одиночество ей подарил. Ей оставил его.

Я глубоко дышу. Откуда... Он все знает?

Улыбка вдруг перерастает в смех. Прерывистый и мягкий.

-Мне просто видно тебя из окна. Мне прекрасно всё-всё это видно.