HOGWARTS : A Home (FRANÇAIS)

Le conseil.

11 mois plus tôt : 2 mai 1998

Non.

Non.

Non.

Il n'est pas mort.

Il n'est pas... mort.

Il est mort.

Harry... il est mort.

Non.

Non.

Non.

Hermione luttait pour respirer, ses poumons ne pouvaient pas, ne voulaient pas se remplir correctement. Ils se sentaient tordus et rétrécis. Elle avança à quatre pattes dans la fumée et la poussière qui envahissaient la cour du château, son corps se déplaçant instinctivement vers la forme inanimée de Harry. L'éclair vert qui l'avait transpercé persistait, encore gravé dans ses rétines, déformant encore plus sa vue. Ses oreilles bourdonnaient de bruits lointains de malédictions et de rires, de cris et de sanglots. Elle rampait sur d'innombrables corps, les paumes lisses de son sang et du leur.

Sang-pur, demi-sang, sang-de-bourbe - tous rouges. Et tous morts.

Il est parti.

C'est fini.

"OHHH ! Regardez qui nous avons là !" Une voix stridente traversa l'esprit brumeux d'Hermione, faisant frissonner son corps engourdi. "La sale sang-de-bourbe qui vient sauver son petit ami."

Bellatrix Lestrange enjamba le corps immobile de Harry et se dirigea vers elle à grandes enjambées. "Un peu trop tard pour ça, hein chéri ?" ricana-t-elle. Hermione fixa les bottes en peau de dragon, essayant de se concentrer sur sa vision. Sa baguette était...où était sa baguette ?

Courir.

Se lever et courir.

Hermione n'en avait pas la force. Son esprit se disputait avec lui-même, la poussant à s'échapper, à fuir, à traîner son corps brisé loin d'ici. La voix dans sa tête ne pouvait concevoir l'idée de subir une fois de plus la malédiction Doloris aux mains de Bellatrix Lestrange. Mais son corps avait abandonné. Sa vision se brouillait - elle ne parvenait pas à discerner si le brouillard qui s'abattait sur elle était réel ou une manifestation de sa perte de conscience. Son bras gauche était étalé devant son corps mou, là où les bottes en peau de dragon encadraient désormais son avant-bras balafré.

"Pas d'échappatoire cette fois, sang de bourbe ", siffla Bellatrix. Le mot "sang de bourbe" roulait sur sa langue comme si elle le lisait simplement sur le bras d'Hermione - identifiant Hermione par la cicatrice qu'elle s'était infligée. L'esprit d'Hermione succomba alors, sa vision s'obscurcissant sur les bords. Elle entendit le gloussement qui avait précédé le sort, et son corps se convulsa, se tordant d'agonie sur le sol. La douleur ne l'atteignait que de loin, comme si son esprit avait formé un cocon protecteur autour d'elle.

Ce n'est pas grave.

Laisse-toi aller.

Il est déjà parti.

Tu peux partir aussi.

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"HERMIONE ! Quelqu'un a crié. Mais elle ne pouvait pas lever la tête, ni ouvrir complètement les yeux. La torture s'était calmée.

Quand cela s'était-il produit ?

"HERMIONE ! RÉVEILLES-TOI !" La voix persistait, se rapprochant de son visage. Les paupières lourdes d'Hermione, accablées par le frôlement de la mort, s'ouvrirent en de minuscules fentes. Des yeux chauds, bruns et familiers apparurent dans sa vision floue.