HOGWARTS : A Home (FRANÇAIS)

Douches d'avril.

TW: pensées suicidaire.

25 avril 1999

Elle renversa la bouteille et avala la dernière gorgée. L'alcool ne lui brûlait plus la gorge, ne piquait plus sa langue engourdie... un signe merveilleux qu'elle était complètement imbibée... exactement ce qu'elle recherchait. Elle était sortie de l'aile de l'hôpital ce matin même, avec pour consigne de se ménager, d'entraîner lentement son corps, bla-bla-bla. Autant de bonnes idées si elle en avait quelque chose à foutre.

Mais à quoi bon ?

Sans compter que le sommeil continuait de lui échapper et que les précieux moments qu'elle parvenait à trouver entre la conscience et d'horribles cauchemars étaient rares. Leurs voix la hantent. Les souvenirs de leur poids, la façon dont ils prenaient tout ce qu'ils voulaient. La culpabilité qu'elle portait en sachant qu'elle avait abandonné, qu'elle avait cessé de les combattre après un certain temps. Elle avait économisé ses forces pour protéger ses souvenirs, ses pensées, son esprit. Ils pouvaient avoir tout ce qu'ils voulaient... mais pas son esprit. Elle avait besoin de son esprit pour concocter toutes les façons de les ruiner. Elle aurait besoin de son esprit pour les traquer. Elle aurait besoin de son esprit pour se venger... alors ils ne pourraient pas l'avoir. Ils ne pouvaient pas en avoir la moindre parcelle. C'est ce qu'elle s'était dit pendant ces mois dans l'obscurité. Un mantra.

Mais Merlin, ils ont mon esprit maintenant.

Elle renversa à nouveau la bouteille, une minuscule goutte coulant le long de la paroi intérieure du verre avant d'atterrir sur le bout de sa langue. C'était une bouteille de whisky qu'elle avait trouvée dans la chambre de John. Une bouteille dont elle supposait qu'il avait oublié l'existence, sinon il ne l'aurait jamais laissée avec. Il l'avait emmenée dans sa chambre de la tour de Serdaigle, voulant qu'elle ait un peu d'intimité pour se reposer pendant qu'il s'occupait d'autres affaires au château. Des affaires sur lesquelles il n'avait pas donné de détails. Et elle n'avait pas pris la peine de demander.

John lui avait à peine parlé ces derniers jours, et vice versa. Car lorsqu'ils se parlaient... rien de bon n'en sortait. Des questions simples étaient échangées. Les réponses étaient simples. Jusqu'à ce qu'il se sente frustré par son silence, ou qu'elle se sente frustrée par sa présence.

La colère et le doute continuaient à s'installer entre eux, et une explosion de mots blessants jaillissait d'eux deux.

Tu n'as pas su garder ton sang-froid". Elle crache.

Tu t'es mise en danger. Il a répliqué.

C'est toi qui as déclenché ce désordre. Elle l'a accusé.

Tu m'as repoussé. Il l'a rappelé.

Tu as fait de moi une cible. Elle a pleuré.

'Tu l'étais déjà'. Il a râlé.

'Tu m'as traitée de pute'. Elle s'est moquée.

Il prenait quelques heures, se défoulait, puis revenait avec un millier d'excuses sur la langue. Il tomberait à genoux, enfouirait sa tête sur ses genoux et jurerait ses excuses et ses promesses sur sa peau.

Elle n'en voulait pas. Aucune de celles qu'elle pensait mériter. Chacune d'entre elles était un coup de couteau dans la poitrine. Un rappel de la façon dont elle avait choisi cette voie pour elle-même, désespérément en quête de contrôle, de pouvoir. Un rappel de la façon dont il avait commencé cela en son nom, en assassinant un homme qui avait touché ce qu'il devait protéger, de la façon dont il avait échoué. Un rappel de la façon dont elle avait rendu les choses tellement, tellement pires. Ils avaient tous les deux des torts à porter, et ils se noyaient tous les deux sous le poids de ces torts. La douleur des blessures causées par l'orgueil et l'ego, des blessures trop profondes pour être jamais recousues.