Various Storms and Saints | Dramione

Capítulo 33

Curvada sobre a enciclopédia, funcionando apenas com chá excessivamente cafeinado e duas horas de sono, Hermione mexeu-se entre a quantidade interminável de papéis e livros. Seus olhos lutavam para se concentrar. Ela os fechou, depois abriu novamente, piscando rapidamente, esperando extrair pelo menos mais uma hora de concentração. Ela havia reduzido alguns dos ingredientes venenosos a uma lista mais abrangente com base em seus efeitos colaterais. A maioria era desconhecida, para seu pesar, mas sua pesquisa não era em vão. Mais de sessenta se tornaram pouco mais de vinte, progresso estava sendo feito.

Segurando um dos papéis, ela implorou para que seus olhos funcionassem. Eles se recusaram. Com um suspiro alto, ela bateu o papel de volta na mesa, sua mão fazendo um som alto. Crookshanks miou atrás dela, rolando para o outro lado. Hermione se levantou da mesa, abrindo caminho entre os livros espalhados pelo chão. Ela deu um arranhão na cabeça do gato enquanto saía do quarto.

Ela foi para o banheiro, prendendo o cabelo frouxamente enquanto ia. Ligando a água, ela puxou as mangas para cima e espirrou um pouco no rosto, buscando refrescância. Depois de secar o rosto com uma toalha, ela avistou seu braço esquerdo. Hermione tirou o suéter no exato momento em que o fôlego foi arrancado dela. Seu braço estava desiludido por tanto tempo. Ela estava se iludindo, acreditando que estava tudo bem, que não piorara. O espelho dizia o contrário. No reflexo, seus olhos seguiram as veias longas se espalhando e enrolando ao redor do cotovelo, estendendo-se até o braço superior. Elas se estendiam para baixo de maneira semelhante, invadindo a mão, enrolando-se ao redor do pulso como algemas.

Elas estavam mais escuras agora, as veias. Não mais um cinza imperturbável, estavam invadindo o preto. Era dolorosamente sombrio, qualquer que fosse a coisa que espreitava sob sua pele. Traçando sobre as veias, elas estavam frias. Tudo, frio. Seu braço, a pele ao redor, tudo estava frio. Gélido. Ela apertou o braço superior onde as veias pareciam parar, estava quente ali. O resto parecia...

Parecia morto.

Cócegas começaram em seu nariz. Calor se infiltrou atrás de seus olhos. Ela não conseguia mais chorar. Seu coração deu algumas batidas, talvez mais. Não. Ela precisava respirar. Agarrando os lados da pia de porcelana, ela apertou os olhos. Um suspiro trêmulo escapou, um para dentro. Como ela poderia ser tão tola? Deixar isso desiludido por tanto tempo, ela se enganou pensando que tinha mais tempo. Seriam as veias uma medida de quanto tempo ela tinha? Uma vez que alcançassem as pontas de seus dedos, era isso?

Tudo que ela não sabia sobre o que estava errado de repente desabou sobre ela até que ela não conseguisse mais respirar. Segurando a respiração, ela assistiu ao redemoinho atrás de seus olhos, o pequeno universo. Tudo desaparecia no vazio. Na escuridão. Quão perto ela estava daquela escuridão?

Hermione abriu os olhos, encontrando a torneira ainda aberta. Ela não queria se mover de onde estava. A água escorria pelo ralo, gotas respingavam contra a pia. Era um fio, não um jorro. Quanto da vida era um jorro? Quanta água restava?

Ela virou a torneira para a esquerda, esperando pelo calor. Estava fluindo mais agora, caindo diretamente pelo ralo. Que desperdício. O vapor se acumulava, subindo da pia. Mergulhando o dedo, queimou sua pele. Ela trouxe o braço esquerdo sob a água, esperando pela queimadura. Nada veio. Morto não conseguia sentir. Ela não conseguia sentir a dor. Estava quase fervendo. Seus olhos nunca saíram do local no braço onde a água passava. Estava ficando vermelho, até com bolhas. Ela o deixou lá. Ela só queria sentir. Morto não conseguia sentir.

Então uma gota atingiu a pia de cima. Sua cabeça se virou para cima; uma garota estava no espelho. Ela estava chorando.

"Pare," sussurrou Hermione. Ela chorou mais. "Pare de fazer isso."