Various Storms and Saints | Dramione

Capítulo 46 - Draco

Havia um conto que ele conhecia de sua infância. Um sobre uma princesa e um dragão. Ele nunca foi particularmente fã dessa história, mas sua mãe insistia em lê-la quase todas as noites. Ela dizia a ele que continha uma lição importante, embora ele achasse que ela gostava mesmo da princesa e de sua beleza.

Ele conhecia os contos de princesas, dragões e cavaleiros. Aqueles em que o monstro maligno mantinha a bela garota longe de sua vida, a mantinha em uma caverna ou em uma torre em algum lugar muito alto no ar. Então, é claro, o cavaleiro vinha de armadura dourada para matar o dragão e reivindicar a princesa como sua própria. Mas o que ele sempre quis era a história do dragão.

Havia uma razão para a criatura roubar a garota de sua vida. A parte mais curiosa de tudo, a princesa nunca era machucada quando era salva pelo cavaleiro. Nunca havia um arranhão nela. O dragão não a machucaria, ele não ousaria. Não, ele pegava a garota como tesouro. Para guardar em sua caverna entre ouro e diamantes, porque ela valia mais do que tudo. Claro, sendo um dragão, ele nunca soube como cuidar de um humano e ela sempre estava assustada.

Ele não podia deixar de se perguntar se o cavaleiro a roubou do primeiro ser que a amou verdadeiramente. Não uma princesa em um castelo com título e prestígio, mas a adorável mulher com gosto pela leitura e habilidade para piadas. O cavaleiro a conheceu alguma vez? Certamente o dragão a conhecia, ele sabia, e estava determinado a mantê-la segura.

Mas, como o conto vai, ele é morto e ela é levada de volta para casa, para um castelo com paredes de pedra e pessoas que a tratam com delicadeza, sem consideração pela pessoa que ela é, mas sim pela que querem que ela seja. E se o conto viesse do dragão? Os cavaleiros do mundo se tornariam vilões? O dragão seria um herói ou permaneceria um monstro formidável cheio de ganância? Sim, eles são egoístas, é tudo o que conhecem, mas egoístas por amor.

Era uma história que sua mãe sempre contava; uma que ele não pensava há anos. Era um dos primeiros livros que seu pai tirou, substituído por um livro avançado de poções quando ele tinha nove anos. Em algum lugar profundo e enterrado, ele sempre guardava a história consigo. Ele era egoísta, ganancioso, queria o amor da princesa que era obscurecido por dois cavaleiros sem cérebro. Todos estavam presos em um castelo que o vilipendiava, não sem motivo, e roubava apenas as partes da princesa que eles consideravam dignas.

Ou talvez ele fosse um tolo e apenas um dragão morto pelo bem do povo.

Foi assim que Draco se sentiu agora, preso nas nuvens em uma cela cavernosa e sem vida onde os dragões vinham para morrer. Preso para lembrar o amor que ele uma vez teve em sua beleza dourada. Preso para se preocupar se viveria tempo suficiente para se tornar o herói que salvou a princesa.

Deuses, ela o mataria se ele a chamasse de princesa.

E pela primeira vez em semanas, ele riu. Uma pequena respiração, sem som, apenas um riso abafado. A primeira vez em semanas.

Ou talvez dias. Já haviam passado meses? O tempo se tornara infinito no céu e nunca havia espaço para o sol brilhar com seu rosto amarelo. Ele nem conseguia contar o tempo da maneira primordial, medindo os dias pela luz e estrelas no céu. Ele estava no céu e não havia estrelas. Não, apenas o som de gritos e risadas macabras que deixavam um arrepio tão profundo em seus ossos que ele temia nunca mais encontrar calor.

Hermione não tinha voltado, não importava o quanto ele tentasse. Ela partiu naquela mesma noite enquanto ele sucumbia ao sono, e quando acordou, não havia calor esperando por ele. Ele sentia vergonha de admitir o quanto chorou na esteira de seu desaparecimento. A única coisa que o mantinha à tona era sua promessa, seja ela real e verdadeira ou não, ela prometeu que esperaria.

Ele sabia pelo menos que ainda não haviam se passado cinco anos. Ainda havia um julgamento. Ele merecia tanto. Mas ninguém tinha vindo, nem uma única alma viva havia entrado nesta cela deserta. Comida aparecia em uma bandeja suja de vez em quando. Poderia ter sido programado, mas neste lugar atemporal ele nunca saberia.