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Arte por @Maxro_art en IG
Miguel intentó, intentó con todas sus fuerzas engañarse a sí mismo. Era una de esas cosas en las que destacaba como ningún otro.
La guerra no nos alcanzará.
Siempre murmuraba a sus compañeros de trabajo en la fábrica de maquinaria. Un lugar al que fue designado tras no pasar las pruebas médicas de reclutamiento. A propósito.
Fingió que su vista era terrible y hablaba con dificultad lo suficiente como para que los médicos lo consideraran un espécimen defectuoso que no duraría más de días, en una guerra que no había traído más que calamidad a todos los involucrados.
La gente apenas le hablaba en la fábrica, lo que resultó perfecto. Hacía su trabajo, nadie le molestó excepto para alcanzar cosas demasiado lejos del alcance y llegaba a casa sano y salvo.
Un hombre larguirucho que poco a poco desarrolló su fuerza dentro de la línea de maquinaria pesada. Su trabajo consistía en arreglar y montar motores que acabarían en coches, aviones, barcos y cualquier medio utilizado para destruir al enemigo.
Parte de Nueva York ya había quedado destruida. Los escalones de la sociedad se desdibujaron hasta el punto de someter a todos bajo la misma categoría en los estados vecinos. Refugiados .
La iglesia jugó un papel importante ya que acogían a todos los que pudieron bajo sus beatíficos muros.
Miguel no era un creyente devoto, pero respetaba el asunto lo suficiente como para ayudar cuando lo requerían en su pequeño pueblo. Cualquiera que ayudara a otros necesitados tenía su respeto. Si la iglesia necesitaba un nuevo techo para albergar a más refugiados, él y otros hombres lo creaban. El sentimiento innato de ayudar y guiar a los demás fue algo que el Padre de la Iglesia siempre le elogió.
Le explicó a Miguel qué haría en caso de volverse a Dios y seguir un camino de vida santa. Pero no importara cuánto hablara el Padre, sus vínculos con el mundo y sus placeres eran demasiado para renunciar.
Miguel tenía todas las cualidades para ser el Padre perfecto, pero ¿cómo podía considerar tal cosa cuando la mujer debajo de él, se retorcía mientras arañaba su espalda, y le rogaba al cielo que no se detuviera? ¿Cuando le rogaba que embistiera con más fuerza dentro de sus paredes empapadas y espasmódicas una y otra vez?
Un padre nunca haría eso. No le importaba si lo llamaban básico por querer sexo. No le importaba que le llamaran codicioso por querer un buen coche y una pequeña propiedad en una zona apartada de las afueras de Roeville.
Y definitivamente no le importaba si lo llamaban irreflexivo por querer una pequeña familia en medio del caos. Alguien con quien volver a casa. Porque de nuevo, el padre de una Iglesia nunca lo haría. Nunca podrían hacer esas cosas. En todo caso, algún día cumpliría la orden del señor de multiplicarse.
