Cicatrizes de batalha

16: a vida como ela é.

Seu tom melancólico, sombrio por natureza, entoou seu desejo simples, porém de forma incisiva, sem margem para contrariedade, ao dizer “quero ir para casa”, que não houve como refreá-la.

— Me guia. Me mostra o caminho. —  A loira soou tão dura quanto, cúmplice de sua vontade, de sua transgressão. Porém havia algo na entrelinhas, um sentimento indizível, sentido nas entranhas, nostálgico, que a mantinha atada a uma súplica antiga, a ferida que Chloé carregava.  Mostre-me o caminho, ela pedia. Mostre-me como fugir de mim mesma, ela implorava.

Estava nela, nas nuances, em suas palavras dúbias, que ela, também, mantinha consigo feridas que não conseguia ver a extensão até senti-las sangrar. Ou, talvez, fosse Marinette outra vez, e sua necessidade de impor camadas ao ordinário para lidar consigo e o seu sentir intenso.

O encontro com Alya parecia distante, em desfoque, esmaecido como as memórias de sua antiga vida; os anos de sua vida civil, antes de tudo, tinham um tom fosco, cinza. Mas o gosto dos ovos e a gordura do bacon na língua provavam que havia estado lá. Bem como as marcas de suas unhas nas palmas das mãos e o número de telefone da antiga companheira no bolso do casaco como um delator de seu crime. 

O silêncio perdurou até o Volvo prata de Chloé estacionar em frente à fachada de seu prédio. E permaneceram caladas durante algum tempo, embaladas pelo sentimento de culpa que carregavam; ela, por ter estendido a mão ao que mais lhe feriu, e Chloé, por ter se rendido aos seus caprichos somente para ter novamente seu carinho, mesmo quando não precisava reconquistá-lo. Marinette viu a si mesma na loira, na forma como interagia com Adrien, como tudo girava em torno do desafeto que cultivaram, como ela se via presa em suas tentativas de fazê-lo permanecer ao seu lado; o medo do abandono ainda vinha visitá-la nas noites em que pensava que ele não retornaria de seus compromissos, que uma vez mais ele fugiria para um lugar que ela não era capaz de acessar. O mundo como ele era, as responsabilidades da vida adulta, o trabalho, as conexões com as pessoas, a vida como era: isso, para ela, era inacessível.

A máscara que utilizavam — o homem bem-sucedido, a mulher estonteante vinda de Nova York — não era algo que fosse capaz de forjar. Marinette se sentia apta a representar o teatro de filha emocionalmente distante, porém presente — raramente —, de maneira meramente convincente, mas tudo o que envolvesse algo além disso estava fora do que imaginou para si mesma. Estava fora de sua competência.

Ela olhou pela janela, ignorando a loira, e pensou na chuva, no cheiro fresco de terra molhada, nos seus pés gelados contra o asfalto e no beijo tenro e estúpido que deu em Adrien; pensou em sua despedida, em como imaginou estar vendo o mundo pela última vez, e na ironia do destino que a fez estar de volta nos mesmos lugares, com as mesmas pessoas com quem dividiu uma vida que agora, pelo prisma do luto interminável, parecia um sonho fervoroso.

Marinette foi a primeira a se mover. O baque do carro, o ar gelado, a sensação de estar novamente no mesmo lugar a fez retesar os músculos; havia um peso em seus ombros, uma dor crônica abaixo da nuca que se acumulava no hall de desconfortos e penúrias que faziam parte de sua vida. Obedientemente Chloé a seguiu, como um fantasma, uma protetora cega que não enxergava exatamente o perigo.

Ele estava ali. Em cada andar que tomaram no elevador, em cada passo que deram até sua porta arrebentada; havia uma dobradiça nova, mas o estalo que fez ao usar a chave reserva não a deixava duvidas de que havia sido quebrada. Por um segundo, quando sentiu o cheiro de seu apartamento — algo como poeira e antiguidade, ar parado há muito tempo e o cheiro do amaciante que usava nas roupas —, ela perdeu o fôlego. Estava ali. Mesmo que suas roupas não estivessem mais atirados no sofá e seu sangue tivesse sido lavado do piso, estava ali.

A solidão. A vida como era antes para ela. O mal dentro de si mesmo. Ela, em todo o seu mundo.

O caos.