L'aiguille avance ce soir,
Elle va jusqu'au bout du couloir,
Sur le mur glisse son doigt,
Puis dans son mécanisme se noie.
Sa finesse ravit les observateurs,
Et on se languit de lui adresser un regard,
Mais on n'oserait lui demander l'heure,
Car Hélas oui, il est déjà bien assez tard.
Elle point pourtant du doigt une bonne douzaine
De chiffres et de signes tout autour d'elle,
Ils lui font tourner la tête, lassitude malsaine,
Mettant en scène ce semblant d'immortel.
Or vingt longues années passèrent,
Et les battements s'estompèrent.
Dans ses entrailles cette nuit il avait plu,
Gisant dans le noir, l'aiguille ne bougeait plus.
S-C
VOUS LISEZ
La Salvatoride - Histoires & Élégies
Poetry"de la mythologie à l'histoire de cœur magnifiée..." Car la poésie est l'orfèvrerie des mots, et que cette dernière est la rêverie qui guérit les maux, en voilà un recueil complet plein de syncrétisme. Des poèmes d'il y a quelques années, des plus...
