Des millénaires durant et l'homme cherche encore
Ces petits airs chantant plus convoités que l'or.
Il ne dort plus, il regarde le ciel la nuit,
Pense à la mort, prend de ce miel qui le nuit.
Les pupilles admirant les étoiles,
Cet inconnu dans les cieux le frustre de clarté,
Du bout des doigts survole son vespéral,
Et adresse au biscornu ses illustres pensées
Le vagabond dépose la lame sur l'autel,
Accepte l'abandon de son âme de mortel.
Le crépuscule à l'horizon est ondoyant,
Il observe le plasma s'écouler, rougeoyant.
Vision de terreur, un gouffre se déchire !
Est ce qu'il meurt ? Non il souffre et c'est bien pire.
Les langues des enfers viennent le lacérer :
Il comprit qu'il s'était condamné à brûler.
S-C
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La Salvatoride - Histoires & Élégies
Poetry"de la mythologie à l'histoire de cœur magnifiée..." Car la poésie est l'orfèvrerie des mots, et que cette dernière est la rêverie qui guérit les maux, en voilà un recueil complet plein de syncrétisme. Des poèmes d'il y a quelques années, des plus...
