Everyday love in Stockholm ~Cherik~

XXIV

— Es bueno con ella — dice Erik más tarde, de mala gana, cuando Charles está en el balcón con las piernas colgando entre los barrotes, el viento alborotando su cabello y enredándose en su ropa. — Lo que sea que pienses de su política.

— ¿Es el que luce como un... con la piel roja y la cola? — Charles se corrige a mitad de frase, como si Azazel fuera a oírlo de alguna manera y sentirse ofendido. No se da la vuelta, se aparta a medias de Erik de modo que su perfil se recorta contra el blanco brillante del cielo nublado. Cuando levanta una mano perezosamente y se aparta el pelo de la cara, quedan surcos en el lugar donde estaban sus dedos, como las depresiones de las olas.

Su frente es pálida y la curva tan suave protege una mente tan feroz, piensa Erik y se apoya contra el marco de la puerta, quedándose dentro, con los dedos presionados contra el vidrio que separa el apartamento del aire.

— Es él.

— Supongo que eso es bueno, entonces. Él entenderá lo que es verse diferente.

— Lo hace — dice Erik, intentando no sentir ese último aleteo de una vieja amargura. — Al menos Raven podría cambiar de forma; muchos mutantes visiblemente diferentes no tuvieron tanta suerte con sus poderes.

— Sarcasmo, lo más probable.

Charles suelta una risa repentina, fuerte y encantada, y se gira para mirar a Erik por encima del hombro, con una mano todavía agarrada a la barandilla del balcón para apoyarse. — ¡Erik!

— Azazel es muy seco — dice, y logra esbozar una sonrisa. No es difícil cuando los ojos de Charles brillan con humor hacia él, humor que él mismo provocó. — Y tu hermana es una arpía. Sólo puede ser una mala combinación. El niño está condenado.

En algún lugar lejano suena una bocina y ambos se dan vuelta para mirar por un momento, pero no hay nada que ver desde su balcón. — Todavía la amas, ¿no? — pregunta Charles, sin mirarlo. Cuando lo hace, su rostro es neutral, limpio de emoción. — Dices que no, pero la amas.

Morderse la mejilla por dentro es suficiente para contener la negación instintiva, un dolor pequeño y agudo, como el pinchazo de un cuchillo. Erik suspira, cruza los brazos sobre el pecho y dice: — No creo que dejes de amar a alguien una vez que empiezas, al menos un poco, o al menos yo no lo creo. ¿Puede realmente llamarse amor, si puedes apagarlo un día, como un interruptor de luz? O amas a alguien o no. No deje de amar a mis padres solo porque murieron.

Charles lo observa, lento y constante. — Seguro que estás enamorado de mucha gente, entonces, si nunca dejas de amar a tus viejos amores.

— No tengo ningún viejo amor.

— ¿En serio? — Charles tiene la gracia de parecer avergonzado cuando Erik lo mira de reojo. — Lo siento, solo pensé... bueno, supongo que pensé que debías tener al menos algunos.

Erik se encoge de hombros. — No. ¿Por qué?

— No hay razón — se mueve para poder sacar las piernas de entre los barrotes y acercarlas a su cuerpo, apoyando los codos sobre ellas, acurrucándose pequeño y enroscado como un amonite contra la barandilla. — Lo siento por preguntar tantas cosas groseras, Erik. — una pausa, mordiéndose el labio, y la voz de Charles suena muy lejana cuando dice: — Debe doler, eso es todo, estar enamorado de alguien que ama a otra persona.

Ambos permanecen en silencio durante unos minutos, Charles en el balcón y Erik detrás de él, sin salir del apartamento para unirse a él, pero tampoco separados, el frío de noviembre se cuela y se acumula entre ellos, con un extraño peso; uno de los jóvenes mutantes ha predicho que mañana nevará copiosamente y que se extenderá sobre la ciudad como un espeso manto blanco. Erik cree que tal vez pueda olerlo en el viento, por encima del olor de Nueva York, más parecido al aire más limpio de su infancia que al smog que hay aquí.